domingo, 9 de octubre de 2011

sinverguenza

Ven, vergüenza a acostarte conmigo
estemos en la cama
sin ropita
móstremonos las uvas y las ramas
las raíces de las patas
la leche en las comisuras
los ombligos
los pliegues imperfectos
luego me abrazas vergüenza
enteramente
y te duermes con los ojos cerrados
sin vergüenza
porque me gustaría simplemente
más allá de que existas
abrazarte
sentir cómo te sales de tus márgenes
derretir tus tristezas en el fuego
mirarte las miserias y quererlas...


Chico

Tan chico que no sé cómo me llamo
como si la autoestima fuera un borde
donde el amor no cabe
y además la palabra es tan fea
tan sin gracia
y además como se tejen y destejen
para qué sirven
prefiero tomarme un agua de hierbas
o perfumarme
hacer cosas sencillas
comer pan
todo es chico o estrecho
u oscuro
o triste
y a veces cuando las cosas parecen bellas
vienen las sensaciones y las matan...

pequeño favor por escrito

Lo último sensible que me pasó
no tenía nada que ver contigo
ni con tu ombligo que suele obsesionarme
no tenía nada que ver con los días que se llenan de nostalgia
porque en última instancia
yo estoy lleno de ritos peligrosos
algunos más publicables
que otros
algunos más decentes
pero bueno
lo que quiero decirte
es que no corras
hasta el mar
cuando venga
lleno de lágrimas
ni te preguntes si es el llanto de los muertos
esas metáforas que corren calle abajo
se ven borrachas en Valparaíso
y yo no quiero tenerlas en mi mente
me dan vergüenza
o queman como brasas
como recuerdos calientes
como dolores cortopunzantes
y sensibles
solo quería decirte eso
aquí el día es de humo
la noche anduvo ardiendo
la vieron acostarse con llagas
exhalar
desamarrarse como un episodio
de cenizas....

La cosa virtual

Cuando te mojas con lluvia desde adentro
todo es obsceno hasta las palabritas
todo es música
hasta las posibilidades
y el río de tu excitación
fluye desnudo
como un helecho abierto
o carcajadas
las dos alternativas de lo bello
al menos en secreto o como entiendo
que surgen
ciertas cosas hermosas
y sonríes
después
maligna
como un gato de angora
sin angustia
como una serpiente de peluche obsceno
quizás después qué haces
con las imágenes
que vienen de tus ríos irreales
y caen en vertientes fantasiosas
donde todas las burbujas del champán
se mueren elegantemente....



Los botes del orgasmo

En los botes felices del orgasmo
viajamos todos los niños del planeta
y la felicidad que sonreímos
es infeliz
porque se hunde sola...

En los botes felices del orgasmo
todos nos endeudamos, como idiotas
como si fuera el opio de los besos
la única ola azul
o azul oscura...

Las pequeñas pasiones cotidianas
también son imposibles felicidades
en las bocas oscuras de los lobos
donde los meses pasan impasibles...

En los botes felices del orgasmo
nada es oprobio
nada ofende
nada nos duele
como conejos abiertos al placer
servidos como charqui al sol sensible
somos casi felices
casi puros....

sábado, 1 de octubre de 2011

Hoyitos

Odio ponerle nombre a tus palabras
porque además me duelen, me averguenzan
andan haciendo hoyitos en mi oscuridad
y dejan negro el ataúd hediondo donde duermen
mis vampiros irreales
Odio que te parezcas a mis sueños
que sobrevueles ebria
que roces los pezones de tu espíritu
como si en tu espiritu mismo
una campana
sonara con suspiros y pezones
y no me sostuviera ningún dolor
ninguna santa superficie
ningún campo sobrevolado
o muerto de sueños...

Escribir

Por último escribir era terrible
Yo amanecía sin análisis, despejado de toda asociación
y luego metáforas que parecían lijas
vampiros que me entrevistaban
y viejos de corazón miope
que me hundían sus preguntas
en la carne insensible
y pájaros que se venían cantando en micro
luego me asesinaban con su belleza
y todo mi corazón quedaba todo mojado
como una tripa
aterrada
y todos los orígenes confabulaban
contra el radio contrario, el sueño oscuro
de mi lucha pobre
siempre sin nada que decir
sin sueño
por último
imposible
cierto
insostenible...

6 Agosto, 2010
Mi amiga ardió de tanto que se le vino encima
la tarde
de tanto crepuscular sol invencible
de tanto desear morir, ser vencida
como el vino
que se le venía encima
cada ciertos amores
de tanto que pareció morir miles de veces
y que la devolvieron triste y silenciosamente borracha
desposeída y rencorosa
casi sin ropa
penumbrosa-mente
abierta en el sentido del vientre
secreta
en el sentido sentido
Yo mismo me comí sus cicatrices
y sus carcajadas
y todas las uvas de su ser
después
la vine a ver
pensé en sus sueños
después la hice dormir y ella lloraba
sin saber
dónde estaban sus posibilidades
y el psicoanálisis que trataba de armar y desarmar entre sus dientes
maravillosos
y las cosas que borraba aleteando
de una sola palmotada quebradiza
quebrándolo todo...

Veces

Las veces que llegué donde te fuiste
y sentí tu calor
sin tus sentidos
y me puse de guata
para olerte
y no quedaban cáscaras ni pelos
de ti
ni orillas
ni olores
ni diplomas de ninguna especie
y tú eras una especie de unicornio
volátil
de ser desmesurado
de mito
escrito
en plumas
de colores

Yo llegué a que se te fueran
los pólenes del alma
llegué al borde del domingo
cuando la otra semana
que viene
no sabe si vendrá
cuando aún no había nacido
tu sonrisa
y tú creías aún
que todo estaba intacto
en algún sitio...

Cobarde

La mayoría de las veces
en que fui feliz por ser cobarde
o dejé que los meses murieran como palomas
o me puse a tejer nombres que te humillaran
la mayoría de las veces
me arrepentí
Pero con ese arrepentimiento
prostituído
siempre anclado
a figuraciones imaginarias
Apenas sostenido
con palitos de helado
y nada de ternura...
Eso es lo peor
no hay nada de ternura en los cuerpos que se arrepienten
todo es olor como el que expelen
las cosas secas al sol
las iglesias recién lavadas
los santos sudarios de los desposeídos
y yo en el fondo de las cosas
lo juro por todos los vidrios
quisiera arrepentirme de verdad
llevar la cruz
ser azotado en cuatro patas
sin sonreir
pedir que los perdonen
por bastardos
hablar en nombre
del arrepentido
y resucitar
como un cohete estrafalario...

lunes, 19 de septiembre de 2011

Fiebre Primera

capitulo primero. Dos puntos.
Cómo llegué a esto?
La mayoría de las veces cargaba con los verbos como si se tratara de balas
rezaba en secreto como si nadie oyera, creía aunque decía no creer
y me sentía asqueroso por ambiguo
luego compraba chicles para maldecir
masticar sin comer es la mayor penitencia posible pensaba
y luego deseaba suicidarme
pero no era lo suficientemente dramático.
Siempre pensé que era necesario ser más dramático. Sentir con más intensidad para morir
porque morir por morir no es ninguna sorpresa para la muerte...y yo quería sorprenderla
como si la muy puta fuera una mujer.
No entiendo cómo llegué a desaparecerme tanto. Recuerdo una epoca en que me tenía a mí mismo
y era sensible
y todo parecía feliz, le llegaban rayos de sol a mi ventana
le llegaban recuerdos tranparentes
que a la orilla del amanecer
parecían milagros...
ahora no se me ocurre como sentirme
por eso me doy tantas vueltas para dormir. Incluso he probado pastillas
ya ni siquiera tengo sueño, me pongo a contar chistes insensibles para ver si me sonrío
de algo
nada me hace sentir tan lejos
ni tan solo
por eso me gusta como se acomodan los fantasmas
en las esquinas
de las cosas
en las orillas en las fisuras
en las grietas en las grutas
en las almas...
Yo no quiero que hayan más palabras
las cambiaré por vino
y luego
como todo buen ebrio
las iré recordando
entre lágrimas...
En los puertos donde mi recuerdo estuvo
puse mis banderitas infelices
y te nombré para que no te quejaras
y toqué mi guitarra sin saber
nada de música
y luego me tomé un café
y sentí ternura
pero después vino una ola
de significados
y me puse a trabajar
a cumplir signos
me puse a beber ron
para morirme
tan lentamente como fuera posible
quizás no me moría de ron
sino de tiempo
cosa mucho más sencilla
para mi alma de toro ensangrentado
porque quiero que sepas que en el fondo
soy más sencillo que un puñado de arroz crudo
y eso quiere decir
sencillamente
lo que parece querer decir
no tengo tiempo para más metáforas
me gustaría que supieras lo que sé
sin tanto nudo
me gustaría que te embriagaras conmigo y te rieras
de todo lo que da risa
que siempre es todo
como todas las veces
tengo el ombligo tan herido
tan mirado por mí mismo
tan lleno de mis escritos
que no le puedo ver el sentido
hace tanto tiempo...

Fantasmas

Caminan en la orilla de las playas
eternamente ardiendo con sus fechas
colgándoles del alma
no dejan huella en la arena
ni sentido
no tienen hambre
cantan
solo porque la voz
aún no los deja
pero no saben
si la voz suena
parece que los abandonó
pero ellos saben
cómo sonaba
por eso intentan
recuperarla
y sienten
que está en alguna parte
como la luz que ven al abrir
el día tenue
y luego cómo los atraviesa la espuma
de los tiempos
el residuo del sueño
todas las cosas que los vivos dejan al pasar
mezquinos
como si se tratara de sombra el material
como si abundara todo en los bosques
tibios de las cosas
que ellos recuerdan con una pena
sin lágrimas
que ellos entienden porque atraviesan
circuitos donde el dolor
es lo más sentido
e imágenes donde se usaron
las mismas almas...

viernes, 16 de septiembre de 2011

Normalista

Por qué estoy contando ovejas?
De qué me sirvió leerme el manual
que obtuve dando boleta?
Creanme que pagué mis impuestos
fui al dentista
me golpeé el pecho
hice la reverencia idiota
caí mal sin saberlo
por aburrido
por normalista
por estático
Cumplí años el mismo día todos los años
apagué velitas, pedí los tres deseos
perdí los tres deseos
sin esperar que se cumplieran
di vuelta el cassette, contraté internet
seguí la guerra del golfo sin entender
por la televisión pareció espectáculo
no tuve culpa
No tuve culpa cuando cayeron
las torres gemelas
gimiendo
y ahora
más encima
la culpa no llega
y no tengo a qué amarrar este sentido invisible
No tengo cómo morirme, cómo apagar esta deuda incendiaria
a veces vuelan a borbotones pájaros ensangrentados
tengo epifanías de borracho recién amanecido
la felicidad parece un escalofrío
un golpe de corriente involuntario
que se pasea por el espinazo duro
Después de todo somos pollos
desplumados
tristes imágenes, recuerdos sordos
gallinas cluecas
Es todo
Un par de colecciones importantes
algunos besos que no se pueden sacar del alma
Algunos talentos de fuego
siempre de otros
no entiendo por qué se reza
qué se agradece...

miércoles, 7 de septiembre de 2011

cuerdas violetas

Soy un tipo sin estaciones. Pasan demasiadas palabras por mi boca, a ninguna la quiero demasiado
todas son imposibles y prestadas
ninguna es mía
pero no soy infeliz por eso
he poseído otras pocas riquezas
imposibles
como el amor del mar
la sal del tiempo
las consabidas nocturnas
decepciones
las pocas fijaciones del sentido
las cuerdas de guitarra que no saben
tensarse para sonar
ni hablar tampoco
y tampoco supieron olvidar...

domingo, 4 de septiembre de 2011

nudos

por qué los besos tan lejos parecen
solos
como se amarran a los nudos?
y los nudos
como siguen sobreviviendo?
cómo respiran los peces
enamorados o amedrentados?
cómo se ama sin saber
con que mujer se sabe tan sabroso?
de qué idioma está hecho el fondo de la palabra
como si el fondo de las cosas
tuviera sabores sagrados
como si de pescado en pescado el mundo
no se muriera de hambre
cerrando el párpado pesado y conservando
la única rabia que se valora
la más sexual de todas, la más antigua
la vida misma...

De la mujer

Aún no conservo nada de ti
nada en la ducha, nada que tenga sentido
nada del alma
todo parece como palabras puestas en el aceite hirviendo
como palabras que después se comen
en el interior
de uno mismo
como ardientes carnes de labios
que no sonríen
porque los labios de las vaginas
jamás sonríen
son labios que tampoco besan
son labios que no se llueven y no se quiebran
bajo la sal desértica del tiempo
Nada de esa apariencia triste conservo de ti
todo parece arena en relojes muertos
nadie mueve la sombra del horizonte
el amanecer parece cosa de noches
la boca que ya me diste a beber
tiene más palabras...

domingo, 21 de agosto de 2011

pequeña despedida

Solo vendrán de nuevo los que lloran
a poner sus semillas transparentes
en la cúspide estéril de la tierra...
Allí tendré un mercado para hablarte
allí pondré una sucursal sensible
cada día que pase serás sal
cada noche saldré a pasar mi lengua
por tu huella arqueológica en mi piel
que no sé si recuerdo o duele o quema...

miércoles, 17 de agosto de 2011

declaraciones

Me gustan los apenas
los esfuerzos tristes
las largas imprecisiones
de los que intentan explicarse
me gustan los casi nunca los tuve
los almanaques los casi siempre
los que apenas aparecieron se suicidaron
de noche'
dejaron cartas con pobres caligrafías
nadie entendió que mensaje rotundo
e indescifrable
portaban,
nadie entendió
qué rezo, en qué idioma
qué decía...

lunes, 18 de julio de 2011

Apología de ti

Tu belleza traspasa los relojes. Yo quiero llorar, me hace tan bien llorar. Yo quiero arder, me hace tan bien arder. Cuando tengo frío arder parece hablarme y me cobija. Arder me da silencios y sentidos que yo administro
como si todo fuera posible...
Me gusta tanto el yo con rostro que no tengo. Me gusta tanto mi nombre de exterior, las cáscaras antiguas de mi nombre, lo mucho que otros torpes lo han usado. Mi nombre lo lavaron con jabón
en un río sin sonido y me pusieron sus oscuros algodones
cuando yo no tenía ni palabras
ni dientes
ni nada que multiplicar
me pusieron mi nombre muchas veces
Yo no sé cuántas veces pasa el tiempo por el mismo lugar, riéndose a carcajadas. Tu belleza traspasa los relojes. Me da pena mirar como envejeces...sigues bella de todas maneras, no hay nada que reprocharte, tus textos en tus pechos siguen siendo bellísimos. Todas tus miradas parecen poesía...
Tu nombre en realidad jamás lo tuvo nadie. Eres la primera en llamarte como te llamas...y ardes todas las tardes sagradamente...

Advertencia

Si me mato de improviso
y tú no estás
deja que vengan palabras con las olas
deja pasar un mes
sin respirarme
cualquier contacto triste con mis ojos
pasará de corrido como el agua gratuita
que parece pura
No me dejes venir desde mis siempres
con miércoles de angustia
o largos jueves
después
no pases tanto
a visitarme
no me tengas regalos para muertos
no sirven tantas lágrimas sin pena
no tienen tantas aguas sentido
el mar jamás tuvo propósito
si escuchas
es una queja infinita sin insignias
una inmensa acumulación azul
de lágrimas
la lluvia y sus capítulos tampoco
y el rocío
ese miserable espejo
huye del sol
sin nadie a quien manchar...

Nocturno oscuro

El centro hueco oscuro de la noche
el hueso que no siente
las sombras que no saben donde estar
cuando no hay luz...

El llanto que no sube a la garganta
lo detenido en medio del desierto
el movimiento ciego del destino
las claves rotas de los clavicordios muertos

El sueño que ya no puede escribirse
la geografía inútil
los malos mapas del amor
el mar borracho algunas veces tanto
el número infinito que se vuelve loco
de inmensidad...

Todo sabe a silencio
a cabina sola
gota de sombra igual gota de dolor
Todo se hiende puro
todo amanece tibio
la luz del sol tiene la apariencia
del color...

lunes, 11 de julio de 2011

poema súbito

Abierta la palma
con los dedos de las manos vueltos
hacia un corazón sin asidero
con los bolsillos vacíos y sin nadie a quien decirle
que amas el abecedario y sus misterios lácteos
Te mojas el corazón y el calzón
con miel sintáctica y sonríes
sin sostén
sin simetría
como si te devolvieras de un viaje
que trató de sombras
entonces
se te ocurre luchar
ahora que es demasiado, que es terriblemente
temprano
que los números del uno al cien
no existen
sino en sueños
Ahora que nadie intenta traducir tu dialecto
que nadie mira tu puñado de rocío
tus pies desnudos
Ahora que parece
que nadie quiere quererte
te acuerdas de los versos....

Memoria

Venían rápidos los mensajes
los agujeros en la memoria
venían como palabras asociadas
en sociedades anónimas
(sin personas)
Cuántos cuentos me leyeron
Cuántos abecedarios murieron
al mismo tiempo
cuántas páginas sin cero
cuántos orígenes que improvisaron
un cementerio
cuántos sonidos borrosos
cuántos seres espantosos
se borraron a sí mismos
cuántos cristos
se crucificaron
cuántos culpables palparon
sus espejismos...

RABIA

Es rabia lo que baja de mi corazón borracho
rabia de abeja ciega
cansada de la miel
o haciendo miel con rabia
o rabia pura
(es invisible su material volátil)
y cuando levanto
los mantos
y opino
algo se clava
como una carcajada
y la recojo
y oprimo contra mi corazón
todo el miedo del mundo
La risa
no tiene boca
donde vivir
La llevo a mi lado
la ando arrastrando
junto a mis pertenencias
pasajeras
por ejemplo
mi paraguas
mis plumas con estilo
el lánguido ceremonial de mis estupideces
y como un oleaje contenido
sube hasta mi garganta el sabor de la rabia
de nuevo
y lo distingo con silenciosa paciencia
y lo mastico con indolencia
y luego escupo
y ahí están todos para mirarme
y saben que aún es temprano,
que la angustia
no se puede vestir
y que no tengo ropa para alegrar mis costumbres...


21 Julio 2009

lunes, 4 de julio de 2011

ahorro

Ahorro para que putas escandalosas
me traigan leche
del corazón que les brota
leche de solas
a solas
de sol a sol
crepúsculos sin bocas
muertes bruscas
todas esas cosas que crecen alrededor
de la putrefacción
como de los sueños salen purulencias de las imágenes
como brotan de los televisores esas señales de ahogo
como se llenan de sangre las horas todas
y nuevamente las vírgenes ocupan sitios
no destinados
goces improbables
vertientes varias donde el deseo
no tiene nombre
rezos que no resuelven ningún problema
y luego sábanas improbables
amores truncos
toda una colección de enfermedades
irracionales
y luego meses donde me explico a mí mismo
a través de cartas
y hechos desmoronados que no caben
en mi librero
y apenas besos con pétalos imposibles
sucios de lágrimas llenos de polvo solo
muertos de pena negra

domingo, 12 de junio de 2011

Los de abajo

Y en esa imagen azul
tú eras más triste y erótica
que el océano
más desafiante y sensible
que una mañana
más liviana y sensacional
porque te acababas
donde me daban las ganas a mí
de empezar
a explorar
tus
sensaciones
una por una como si fueran lágrimas
y entender qué tenías bajo el alma
cuánta ropa del sueño
se te podía arrancar
desde los orígenes
con cuántos placeres quedabas vestida
o sin alma definitiva
de cuántos besos hablábamos para matarte...

La vida sola y sus pendones

De todas las soledades
la más sola
es la que paso en secreto
sin sensación
medio recostado, quizás medio muerto
frío como un hueso de la rodilla más irreal
y luego pasa diciembre
siempre apurado
rodando como cabeza decapitada
y pasa gritando y yo apenas oigo
que mi silencio no tiene nombre
y piensa por sí solo
en sí mismo
toda la realidad de los egoístas
una extensa planicie llena de nombres propios
y pocas plantas
un eterno sentir sin oxígeno, algo enrarecido en el ambiente
una gota de sangre que lleva semen
en su interior...

Acuerdo

Recuerdo
donde el mar
mejor golpeó tu imagen
debajo de la imagen
misma
de la espuma
de todos menos restos del agua
que quedaron
pegados a tu sueño apenas solo
Me gusta recordar cómo serías
si arrastraras el sol
bajo el tiempo en la arena
recostados
muriéndonos de frío
apenas abrazados a un pisco
a marihuanas irreales pocas
pero por sobre todo
la tarde
la tarde que caía bella y absoluta
y sensacionalmente
real
como un llamado de teléfono acuciante
como una triste mentira de perfil
como un papel gastado un vidrio opaco
como todos los besos que guardé
sin administrar
como todos los impulsos que quemé
sin sentir
y finalmente como las cosas bellas
que siguen siendo transparentes
que apenas se pueden tocar
que tienen frío todavía
y crecen firmes...

viernes, 13 de mayo de 2011

Letra primera

Los perros que ladran por nada
la noche muerta
la helada boca del beso que se borró
la poesía perdida
la brutal premonición
la efectividad del hecho
la pura línea desnuda de la irrealidad
la espera que gotea
la hora que insiste
el pecho lleno de desilusión
la boca llena de espuma
se acerca la ola loca desembocada
se agrieta la noche rota
se parten pechos
de noche
bajo el infarto
de pena se muere el hombre jamás querido
no tiene pena ni gloria la permanencia
se viene borrando a si misma la misma letra
que no formará palabra ni descendencia...

domingo, 1 de mayo de 2011

Descartes y su espejismo

Por esa puerta
el alma
ya no pasa
Engordó con todas las sustancias inmateriales
que se comió
perdió la línea áurea
pasó de sombra a cera
y de cera a grasa
y ya la muerte misma
no pudo contenerla
y le pasó materias por la cara
la embadurnó de barros y de plasmas
le hizo creer que todo era silencio nuevamente
pero ahora hacían ruidos sus pisadas
su exceso material su piel colgante
su proyecto de cuerpo indecoroso
los dientes de marfil que le crecían
las flores que salían de sus pechos
las aguas detenidas de sus ojos
la espesa lentitud de su excremento...

No somos santos

Mis santos no me explican nada
a todos les prendo velas
indiscrimi-nadas
en todos pongo toda la fe que tengo
les creo todo lo que no me dicen
porque tampoco me dicen nada
son santos de yeso en su mayoría
los he pintado yo mismo
los bautizo en secreto
los he nombrado con otros nombres de santos
y he generado con ellos un complejo sistema de intercambios
sensibles
llenos de misticismo no tan barato
y siguen los días pasando...

Optimismo hermético

Me hablas?
Le pongo candado al mundo?
cerrojo sucio?
lleno de libido el sueño encerrado
y lo echo a volar sin sentido?
Me pongo triste y vuelo para que tú te extiendas
también
y ambos creamos en algo definitivo?
Por fin, porque no existe
porque el tiempo viene lentamente
el sueño
se hace de pedazos puros
el único triunfo posible es morirse...

martes, 26 de abril de 2011

Marina vinagre

Me traen mar de sitios más inmensos que el aún
en cajas sombrías
ásperas con vetas
inensibles
me traen mar como si se tratara de vinagre
de contrabando
como si se tratara de whisky
o de muertos
que no interesan....
me ponen al borde del mar para que grite
luego me hunden sin conmiseración y esperan
que haga algo
que despliegue mi fantasía fugaz
que me ponga a llorar como un niño
que me pegue un balazo en los sentidos y luego me disemine en olas
multiplicadas...

jueves, 21 de abril de 2011

Parecida a posible

Me gusta que parezcas irreal
que pongas la boca en la sonrisa triste
como el pájaro que hace volar sin ánimo
su triste peso solitario indefinido
Me gusta que equilibres tus sentidos contra el lánguido
latido de mi corazón
el último silencio anduvo solitario
por la cúspide simple del ocaso
Ven a verme
hace tiempo
no me tocas
hace tiempo no existes
en las simples espumas
del reflejo
hace tiempo no besas mis labios
jamás
los has besado
Me gusta que no exista el universo del futuro
donde nadie ha tocado la línea de los tiempos
imposibles...

Es Verdad

Hay verdades que parecen invisibles imposibles
nunca caben en las palabras, se las tiene que llevar el viento
se arrastran por doquier por cualquier sitio salado
necesitan amar de cualquier modo, necesitan sentirse simples o silvestres
es preciso que se vistan o se pueblen de pedazos de canciones
nunca se sabe con ellas
nunca parecen posibles o posibilidades
siempre parecen pasadas por un cedazo silencioso
y gelatinoso
que parece volar de sueño en sueño
como un señuelo sangrante
como un abrazo largo
que embriaga porque recorre todo el cuerpo
como una especie de látigo
invisible
como una serie de sueños silenciosos
macerados en pisco sour
mordidos por perros imaginarios
llenos del erotismo de los ciegos...

sábado, 9 de abril de 2011

MI

No fuiste más que un río muerto sin palabras y te quejas aún de ardiente como si la capilla aún quemara tus creencias... Hago como si todo circulara desde el sueño del sueldo a mis pantuflas y aún duermo en tu olor a pensamiento con las flores que dejan de creerte Aún hago las camas misteriosas me hundo aunque no creas aunque existas me paso del silencio al heroísmo con lo poco que tuve para hablarte Me sigo descreyendo y leo un libro me gustas aunque ya no te germine me extiendes en recuerdos que no avanzan me cierro como párpado y sentido...

jueves, 3 de marzo de 2011

Pichí

de todo lo que sobra
la última letra es la más pobre
siempre anda a la rastra bajo el tiempo
cambiándose los harapos sencillamente
sin nada que mostrar por imposible
y el dejo que evapora su silencio
sale del órgano más hondamente simple
y brota como espanto como espuma
de cerveza
como pichí silvestre
quizás como mucho que decir, como mucho que ocultar
las cosas más horrendas se evaporan
los días más exactos se hacen súbitos
la sangre nunca vuelve a repetirse
los órganos internos lo supieron...

Metáforas pobres

Atreverme al silencio
como los años se atrevieron hace un tiempo
y dejaron en su estela un mudo vestido tibio
un rápido cambio de alas
un charco un episodio congestivo
una especie de beso
una penumbra salada que entraba por el olor
y salía del cuerpo como sal perdida
como sal del llanto
como sodio que explota
en pérdidas
como restas acumulativas y otras metáforas pobres...

jueves, 24 de febrero de 2011

Me duermo para ti
para que mires como ronco
y saques cuentas de cómo envejeceré
qué tanto del mono me queda
con cuánta rabia te alcanza para perderme...
Sabrás que de anchas cuerdas nadie vive
el mundo es roído por todos los sentidos, en todos los flancos
de todas las maneras, las especies, las fatales regularidades
los durmientes que duermen imposibles
como yo
que me regalo para ti
me expongo a que me mates mientras sueño
me deshago obsequioso como un niño
que se hace pichí de la alegría

Me tienes que contar lo que sentiste...

Matemáticas traidoras

De tanto abrir sentidos con los párpados
a fuerza de espejismos y silencios
veraz como los pocos que se precian
preciado como pocos que quisieran
entiendo matemáticas de a poco
como abriendo secretos en triángulos
amorosos cónclaves
trigonométricos
pesados pero espumosos
logaritmos
y beso el cuello de la señora de mi mejor amigo
mirando por si acaso calculé
lo suficiente...

miércoles, 9 de febrero de 2011

Miércoles lúbrico

Hoy no estoy para ti ni tu recuerdo de página porno
ni tus exhibiciones ambiciosas que muestran ojos como si fueran pezones
gatos como si fueran sadomasoquistas
o trozos de alma o fotitos de carné
sensibles
Hoy no tengo nada que perder
no tengo sed ni sueño ni palomas acumuladas ni actitudes refritas
ni la cama des-hecha
hoy sé cuanta saliva y sílabas me quedan
y cuantos besos por lógica
y cuantas palabras debo usar para llegar
a tiempo
y en cuanto a ti
no sigas exhibiéndote peluda
dejando la sonrisa abierta como trampa
abriendo entre las piernas otro sueño
volcando sangre haciéndote sencilla....

Valdivia

Quizás hay que andar kilómetros de belleza
para obtener un poco de sosiego
quizás el pan de dios es caro
es posible
que los idealesl no abunden
puede ser que la paz
sea una puta
yo no sé dónde buscar
el sitio exacto
pero Valdivia podría parecérsele...

La palabra

Se me ocurrió dejar una palabra
sin su apariencia
en su penumbra sola
para saber con quién y cómo
se comunicaría
quien le diría su única palabra
en quién consumiría su sortilegio triste

y estuvo ahí la bruta
como piedra
meses
cuartos menguantes completos
columnas cronológicas con pubis
pequeños
triangulares
arqueológicos...

Estuvo ahí la bruta
como abeja
insistiendo en su muerte solitaria
sin rodearse de amigas
subsumidas...

La tuve que botar a la basura
por híbrida
por solitaria
y mustia...

Me tuve que callar por imposible
por tenue
por desaparecido...

Beso de sal

Beso de sal
me sabe a tan profundas
cosas impregnadas
desde la más lejana tumba que conozco
hasta el más insignificante de los muertos
Me sabe a tantas ganas
tantos sábados azules
me sabe a tantos seres que se fueron volando sin sentido
y por qué tantas ganas
tan azules los cigarros, tan muertos los caminos
tan pálidas las bocas amanecidas que besé
por qué si no teníamos corazón
nos inundamos tanto....

Abril 2002

Comentarios a tu pureza de última hora

No es triste...
simplemente se trata de tu sombra
proyectada en cuantos cines se derrumben
como una fría manera de recuerdo...

La imagen puta donde todos tienen algo que decir
hoy dice nada
todos tienen sueño
todos están ocupados en otra cosa
y suelen ser bilingues a esta hora
los que jamás ocuparon su sentido

No se trata de tristeza
es más bien una especie
de ignorancia
una tensión terrible un sueño sordo
que sigue depositando sus huevos granulares...

Espero que tú sepas también de que se trata
y que repases alguna vez al año
la cantidad de promesas que me hiciste
con las mismas palabras que hoy te lavas
gastadas ya sin nada de color
arrugadas y húmedas
sensibles pero exactas a esta hora...

Ejercicio del verbo

Mariposas muertas
son
imágenes de arder
como ayer
es esqueleto
de permanecer
El verbo transita por carnes
imposibles
se viste de placer
sueña con ser
el verbo el que se viste de corbata
y baja al corazón de los sucesos
y mira por si quedan restos en los sueños
con que mirar el futuro transitivo....

lunes, 24 de enero de 2011

O-caso

En medio del océano del mundo
yo pienso en cómo transformarme en páramo
no tengo otra cosa en la lengua
solo besos
no tengo palabras ni esposas ni espumas enumeradas
no tengo hijos, no tengo estaciones sentidas ni memorias guardadas en el frasco
no tengo número ni premios ni condecoraciones solo sílabas enlazadas al tiempo
irresolublemente pálidas
como todos los intentos del ocaso
por parecérseme un poco
apenas sostenido un poco tenue
quizás también terriblemente solo....

ecimal escrito sin d una noche a medio filo

Lo que se gana no se siente
en ningún hueso
y todos los huesos mueren por lo mismo
después de los besos arrumbados en el sótano de la alegría
No hay grieta posible gritan los ángeles
a veces no se entiende como son las estaciones
a veces no se sabe solamente
no se puede no se tiene cómo
el dolor es una sombra satelital
puesta en sentido contrario al sueldo

No se sabe cómo mendigar
a nadie le enseñaron a pedir
no hay amor que alcance
no hay película eterna por lo demás
sería terriblemente fome...

Yo no sé por qué el silencio sabe a sombra
no sé por qué las cosas no calzan
porque los números sobran
por eso la necesidad del decimal
y todas las sumatorias que no existen
y pareciera que todo es espejismo
cuando el diablo justo
en su ademán sensible
mete la cola y todo se echa a perder
y todo parece como decoración de restoran...