MI

No fuiste más que un río muerto sin palabras y te quejas aún de ardiente como si la capilla aún quemara tus creencias... Hago como si todo circulara desde el sueño del sueldo a mis pantuflas y aún duermo en tu olor a pensamiento con las flores que dejan de creerte Aún hago las camas misteriosas me hundo aunque no creas aunque existas me paso del silencio al heroísmo con lo poco que tuve para hablarte Me sigo descreyendo y leo un libro me gustas aunque ya no te germine me extiendes en recuerdos que no avanzan me cierro como párpado y sentido...