Iluso

Me gusta saber
que las sombras sueñan
que las suposiciones
palpitan
que las impresiones ensucian
que las palabras manchan
que la muerte vive
que la vida anda haciéndose la linda
en un rincón del puerto
y que algunos ilusos coquetean con ella

Premonición

De aspecto antiguo veo volver tu risa
y en tu pecho veo estragos tristes
como besos que dejaron quemadura
Veo horizontes horrorizados de borrarse
veo que mapas se confundieron en tus destinos
y los vapores se te quedaron pegados en los harapos

Ahora mendigas suposiciones
pensando que sumo, que continúo
acaso no ves
que apenas tengo matemáticas suficientes
que no me alcanza
que apenas consiento algunas clases de belleza
y poco a poco
no sé cómo nombrarte
se me olvida que tengo violines macerándose
Se me olvida que ahora
tu risa no me da hambre
y que después de la pupa
te hiciste polvo nomás
y yo sabía que no tenía que rezarte...

Luto por nada

Hago luto porque no entiendo
la virginidad de las cosas
y habitualmente esto genera malos entendidos
con los dueños de las cosas
que atribuyen una intención libidinosa en mi proceder
con las cosas
como si fuera un fetichista.
Yo sencillamente
hago luto por las cosas
y tampoco es por todas las cosas
sino solo por las que duelen y merecen un luto
eventualmente,
en el contexto de la cosa

Angel caído

Amor platónico

Tengo un amor platónico simbólico
viscoso que no se dice que no se nombra que se resbala
que se rebalsa
que pulula
y no pololea
que no se materializa
que se cansa de andar muriéndose
que se está cristalizando como una bandera
como un nacionalismo absurdo
en el fondo del corazón y lo tiñe
como una anilina espesa y desagradable
que deja estelas de cursilería ciega y anda repartiendo unos versos
cochinos
por todo el orbe
y me deja habitualmente muy desgastado
muy sucio muy insistentemente anhelante
y desamparado....

Extraña invitación

No te estoy pidiendo una visita
a mi planeta solo
Ni siquiera hay comida en este mundo
no hay calefacción, no alcanzamos
Apenas un zumbido, una playita de dos metros y medio
con olas gigantescas
y un atardecer sin sol
y un otoño sin árboles que se mueran de alegría
No deseo que vengas a mirar
cómo me siento en esta soledad marchita
cómo me las arreglo con mi sombra y mis vinos
cómo se hinchan mis zapatos
cómo me duelen los secretos
Solo quiero que sepas que te quiero
y que te escribiré sin papeles, sin correo y sin ningún medio que sepa
de nosotros

Ojalá se te cumplan los sueños transparentes

Oro

Para que no me suceda aquello triste
me pongo de cabeza a buscar oro
Oro sombrío eso sí
oro profundo
Ese oro que hace sonreír de vez en cuando
un oro como la felicidad
pero puro
Oro que no es de oración
oro secreto como el que dan las abejas
o los besos
o los viajes
o las putas
en casos concretos...

Algebra para Yáñez

Por qué no quemamos juntos esta geometría
y tiramos al fuego ese triángulo cansádico
que nos contempla y ese círculo hemisférico infinítico
imposiblico
genuinamente absurdo inútil
como un idioma por donde pasan líneas entredichas
que articuladas de mala manera generan malos entendidos
por qué no
Quizás ceniza de trapecios es más útil
que fuego de formulaciones espaciales
que crepitaciones de álgebras que equivalencias
que encontrar la X que no sabe
donde perdió en sí misma su corazón numérico
y dónde repite sabia su sabiduría equívoca.

preguntas nupciales

Hay brillo nupcial
o es idea mía?
ahí donde se pierden unas gaviotas célebres
y gastan su amor sin sed, sin necesidad
y muchas se desvisten sin piedad
hay intención
o solo rutilancias asquerosas
que se reciclan sin sentido silenciosas
hay pasión o hay perpetuidad?

Nínive

Jonás en la ballena está empezando
a ser innecesario o enredarse
en la recóndita víscera en el útero marchito
en el maldito sueño que no sabe de sí mismo
en lo que no se puede soportar
el enclave donde el superser deja el mandato lánguido
y luego no hay más que cumplirlo o sangrar o remar hacia adentro
como un sonámbulo
sin despertar sin cuestionar la fisura
la gruta donde no cuajan los abecedarios
las entonaciones que no dan con el tono
las evaporaciones, los dolores que no duelen con cara
las apariciones que desaparecen
las infradotadas las infrahumanas condiciones frágiles
finalmente las únicas que pueden respirar, las que se redimen
las que desarrollan su agallas de pescado
las que se transforman en ballenas a sí mismas
y se tragan los jonases nuevamente
los juramentos los sedimentos y los jamases

Visión

La verdad finalmente
era una serenata o un cementerio?
era una profunda necesidad o un dolor sombrío?
el cortejo era fúnebre o era erótico?
o lo funeral es consustancialmente erótico?
y por qué no le pagan a los filósofos para que den su óptica
se saquen sus ojos, se vistan de visión se vean a sí mismos
y después nos expliquen en resumidas cuentas
lo que vieron, lo que dejaron de ver
lo que no pueden dejar de mirar con lascivia?

Punto cruz

De dónde salen las purezas
de qué huevo en vertiente supura su sed
la mañana?
Luego corre río abajo la sed sin pureza
la sed ya manchada del ocaso
el horizonte el día viene el día viernes
donde se hilvanan las premoniciones
las canciones, las letras a pagar
las lentas huellas de la muchacha liviana
que ya no pesa porque no existe
que ya no existe porque no puede
que ya no ama porque no siente necesidad