Posibilidades sin fin

A veces traigo heridas que no existen
las marcas son profundas, pero insisten
como un ventanal que no hay por donde hundir
que no tiene perpetuidad ni material
por eso no se fatiga
como una escalera germinal
como un óvulo sin depositar
como un cheque muerto
como una escalerita sin sentido
dejada de lado para que nadie la suba
pobrecita
como una oveja a mil por hora
retrocediendo escapándose de un insomne
que la busca
solo para contarla
como si fuera una oveja puta
o una vieja triste

Sobre el futuro del poeta

Miles de poemas caen muertos
en la ciudad donde no cabe el mar
y el que no tiene nada que leer no vuelve a casa
porque no tiene a nadie a quien amar
tampoco
y a nadie le importan las letras que se hunden
las que se mojan tristes
las que se ahogan solas
No importa
el único pretexto ya no es texto
se acabó en el punto mismo
en el instante muerto
donde hay pan para mañana, parafina
cosas tristes?

Origen

Hoy puse un huevo de nuevo
No era invisible como otros, ni de oro porque no soy esa gallina
Tampoco se me cayó, tengo el origen de cada uno de mis huevos
anotado
y tampoco reniego de él
simplemente es impactante
no sangro
no comulgo
no hablo idiomas
pero puse un huevo
y ese huevo dejó un verso en la cáscara marchita
y yo no supe cómo, no supe qué pretexto torpe
no tuve con qué verguenza hablar...