Canícula

Me cuelgan del cuerpo
adornos secos
como al árbol de navidad
que miro derretirse
de calor
Me cuelgan sensaciones
que arrastro bajo un árbol
y me quedo dormido esperando
que se lleven mis basuras
mis repulsas, los vinagres que se despiertan
recién de su siesta
y que puse a fermentar por si pasaba
que me hicieran feliz las cosas muertas
El calor se levanta las faldas y me muestra
su extraño sexo que no es de fuego
pero que irradia
rabia
que irradia siglos donde todo húmedo
parecen letras
donde toda sed parece ser una miseria
donde todo el mundo espera algo
y mira con desesperación como se queman sus cosechas
como reverberan las indecencias
como se incendian las sandías
sin tener nada que hacer
más que matarlas a hachazos o besos
o lo que se tenga a mano
en el momento

Mosaico enternecido

Eché luz sobre el sueño
y dejé que me leyeran los románticos...total
tengo dos números que algún día
harán la suma decisiva
sin dejar sufrir
solo a los necesarios
Y poblarán de amor la luz
de los interrogatorios
y mi país será menos acrílico
y más polvo
Más transferencia
más impertinencia
Bailarán por fin su baile
los alcohólicos
y nosotros dejaremos
que lo encuentren todo bello
Algún día
solo sabrán de esqueletos
y andarán buscando en la basura
las insignias de su origen...

¿Puede ser que todo este perdido de esa forma?
Tengo frío en cinco continentes diferentes
Tengo frío de acabo de mundo
y me quedan pocos dientes...

Pasado

Todos los orígenes
vinieron a mirar mi ombligo muerto
La aldea de las vírgenes que amé
Los sueños que rompí o dejé que se pudrieran
Las alucinaciones que dejé funcionando
hasta que me subieron la cuenta de la luz
Ahora mi ignorancia es más inmensa
Parece una demolición, un triste sueño
como si lo soñaran funcionarios públicos
o gente que no tiene noción de los orígenes
y por eso insiste en existir y organiza su tiempo
y compra en cuotas como si el dolor
pudiera ser aplazado en cómodas muertes
sin intereses

Eterno problema con las matemáticas

Lo bueno de la poesía
es que no se puede calcular
lo triste ni lo bello
entonces todo se puede desmedir
y volver a su origen innumerable
y lavar con besos porque nadie te ve
como cuando el espejo se te llenaba de baba
y el corazón de mentiras volaba mentiroso
y tú soñabas
que lindo era que todo se fuera consumiendo
Los días no tenían peso ni sustancia
cada cual era imposible a su manera
Yo tenía hasta bandera y pensamiento
y un par de ideas estrictamente poéticas
llenaban mi capacidad de cálculo

Angustia

Me gusta que la angustia
se tope con los excedentes
de la memoria
y haga esos choques que tensionan
el ambiente
y suene o sueñe como sea como pueda
como una vulgar magnética borracha
y caiga en hoyos cada vez más hondos
luego
de ver de ser de desnudar los corazones
todo queda en secreto puesto en acto
y evidencia que somos imposibles

Te juro

Por qué no vienes a echarme de nuevo un soplo
en el corazón?
no me matarías
te juro que besaría tus costumbres
y luego hablaríamos con faltas de ortografía
hasta morir horrorosos
y borrados

El sueño del funcionario público

Los besos deberían bajarse del árbol
y echar sus raíces perpetuas
a morir
para saber
a qué atenerse cuando duelan
en la memoria cuando el mármol
se coma al sueño
y las cosas se paralicen
y pase el tiempo de roca en roca
como todos los años que se mueren sin feriados

Humilde religión personalísima

Me tengo que comer la música de la misa del domingo
los aleluyas inflexibles como cicatrices como costras
los renacuajos que parecen subsumidos en sus duelos irreales
los pentecostales que giran como remolinos
los tornillos de la religión que quema mi monolito
mi adoración con pies de barro
a quién le importa a quién adore yo
no tengo nombre, apenas fumo un poco de silencio
a veces entro en mí, no tengo un templo
nadie transgrede mi obra, mi palabra
no tengo evangelio según nadie
a veces cuando estoy borracho
me gusta escribir como si hubiera tiempo
esa es toda mi idea de la eternidad...

Paso por el bosque

Y los bosques pasan muertos por el lado del camino
y no alcanzo a recordar quien soy a quién amé cuál es mi ánimo
si no tengo fetiches en el cuerpo
y no tengo donde hablar a quién contarle el sueño que parecía tan real
donde quemé mis secretos con la memoria gastada como un vulgar fenómeno desnudo
La desnudez no es un fenómeno en sí misma
si no se agota en pieles desmedidas
Por qué pasan las cosas por el corazón
sencilamente porque tienen que respirar
y adentro adentro adentro todo gime, todo sangra
todo parece estar en su debido sitio
abatido para siempre

Víctor

Era diciembre
cóncavo
calor secreto, a veces algo de respiración
entraba en comunión con el olvido
a veces algo sobrevivía sin embargo
a veces todo se moría aquí mismo
sufriendo
en la canción
como lo único que puede sufrir sinceramente
algo que sigue cantando, algo que es más allá de la belleza
y se crispa como un sábado donde alguien desaparece
y viene luego el tiempo soportando, el agua sucia de la repetición
que no deja respirar
ni deja espacio ni ánimo para los muertos
y andamos convenciendo a viejas tristes
de que jamás debió haber sido todo esto
y las viejas no nos creen y escupen fuego y sangre como víboras
defienden
lo que es indefendible
y exponen argumentos miserables como cuántos
como dónde sin saber donde meterse realmente
dónde dejar la cara y la cera y la dignidad que se les derrite en el corazón.
En fin
Víctor Jara está muerto nuevamente
y fuimos a cantar a despedirlo a sencillamente
dejar que se muriera sin secretos
con los dos pies en la tierra y el corazón de nuevo
esperanzado

Posibilidades sin fin

A veces traigo heridas que no existen
las marcas son profundas, pero insisten
como un ventanal que no hay por donde hundir
que no tiene perpetuidad ni material
por eso no se fatiga
como una escalera germinal
como un óvulo sin depositar
como un cheque muerto
como una escalerita sin sentido
dejada de lado para que nadie la suba
pobrecita
como una oveja a mil por hora
retrocediendo escapándose de un insomne
que la busca
solo para contarla
como si fuera una oveja puta
o una vieja triste

Sobre el futuro del poeta

Miles de poemas caen muertos
en la ciudad donde no cabe el mar
y el que no tiene nada que leer no vuelve a casa
porque no tiene a nadie a quien amar
tampoco
y a nadie le importan las letras que se hunden
las que se mojan tristes
las que se ahogan solas
No importa
el único pretexto ya no es texto
se acabó en el punto mismo
en el instante muerto
donde hay pan para mañana, parafina
cosas tristes?

Origen

Hoy puse un huevo de nuevo
No era invisible como otros, ni de oro porque no soy esa gallina
Tampoco se me cayó, tengo el origen de cada uno de mis huevos
anotado
y tampoco reniego de él
simplemente es impactante
no sangro
no comulgo
no hablo idiomas
pero puse un huevo
y ese huevo dejó un verso en la cáscara marchita
y yo no supe cómo, no supe qué pretexto torpe
no tuve con qué verguenza hablar...

Candidatos

Me sobran o me duelen
me ensucian o me siguen
nadie es más, las manos alzadas
no cuentan doble
no me dejen de mirar mientras los miro
no me digan que me van a hacer feliz
ni que encontraron el pergamino perdido
el eslabón
o cualquier mentira perenne
Es increíble como siguen, como persisten
no sé, son más duraderos que los poetas
y menos borrachos
y más infelices...

Coqueteo bizarro

En una de esas
me prestan ropa
y salgo a la calle y miro a una mujer feliz
que me devuelve la mirada
y cruzamos juntos y después
la invito al helado de rigor
y no sé cómo sus piernas avanzan por mi vida
sacándome las malezas con sus tacos de aguja
En una de esas
le presto mi botiquín para sanarle la lengua
la boca seca
la tos de perro que tiene cuando fuma
el corazón que se le cayó
de cinco veces
cuatro...

Atenuante

Parece que no he podido sentir nada de lo que dices
y no tengo como recuperar la ausencia de los relojes
el material que el tiempo
contiene
no tiene nada que hacer
con la vida que posee
y no brilla como las lágrimas
y no tiene circulación de ninguna naturaleza
simplemente se aburre como cualquier huevada metafísica
que existe
y nadie contempla

Agua sorda

En el corazón azul del río Bío Bío
le escupí a tu nombre alguna tarde
más bien al recuerdo de tu nombre solo
y tú seguiste por años
llamándote del mismo silencioso modo
y nadie percibió que alguna vez
dejé una huella sucia en tu recuerdo
y territorios más o territorios menos
entendí que el mar no tiene donde llegar
por más que vague de un continente a otro
por más que lleve su mensaje sordo y tenga ríos
que lleguen y que vayan
que devuelvan, que nombren los geólogos
el agua no entiende nada
no soporta ninguna letra no sirve
para escribir poesía...

Preguntas funerales

Y qué hace un muerto tras los minutos?
representarse un sueño, pensar en el vacío de la letra
rascar con uña dura el cielo raso?
tomarse el vino añejo de la tierra?
urdir un plan maestro, sonreirse?
visitar con la imaginación el vaticano?
alargarse los segundos por goce, por miseria, por gracia
limpiar la grutita donde dejan flores las bellas
y besos las putas?
En definitiva
cómo le hace con el reloj, para dónde va la brújula del muerto
en qué estación dejó un recuerdo
dónde lo va a buscar ahora?

Paranoia

Me miran las palomas?
o me estoy persiguiendo?
y los perros babeantes me saben cuando doblo
las esquinas ebrio?
y es posible que el agua me escuche
cuando bajo la lluvia articulo secretos que me sobran?
La manzana habrá sabido algo de mí
cuando masqué su pecado antiguo y me lo tragué?
me habrá acusado con alguien
me habrán visto naciendo, muriendo, transcurriendo
en algún lugar?
siempre he tratado de pasar desapercibido
porque hay tantos ojos manifestándose
tanta locura de tantas texturas posibles
y yo no sé a quién confesárselo
porque del ojo crecen ojos como hongos
y de los hongos salen de esas palabras que se entrelazan
y forman sentido y luego verdades
que te aprisionan y nunca más te dejan salir
porque funcionan como si fueran leyes
y están bajo supervisión notarial y estás apercibido
y está notificado
y a veces duele....

Sobre Kung-fu

Qué tipo de metáfora
se muere con Kung Fu?
por qué suceden al mismo tiempo
cosas que tienen lecturas posibles?
por qué mejor no transcurre dios con sus atributos
y baja y abofetea a quien lo suplante
o sube y se deja de luciérnagas por fin
y dejamos de ser ciegos mendicantes
azules buscando la luz como polillas con hambre
sin hambre?
De qué manera significo este día con número
que sucede a otro día y antecede sin gracia
Pongamos videos y miremos en el pasado
algún futuro va a saltarnos de improviso
y se va a quebrar frente a nuestros ojos
y va a soltar un sonido cruel
como carcajadas.

Impresión sobre el lunes

Y el lunes por qué existe?
por qué no lo lavamos
y luego lo guardamos junto con los secretos
que duelen
y esos recuerdos que no sirven de nada
porque no pueden articularse
ni apalabrarse
y parecen sobrarnos como los dientes
que son muchos
y no hay tanta sonrisa
en definitiva...

Negocio

Gane dinero
con su corazón
véndalo barato y luego
justifique su venta y vuelva a venderlo sin venerarlo
y luego llore
porque no hay ventanas
Las ventanas se ocuparon todas
con viudas
Las madres se comieron los recuerdos
Y de los celulares
sale un sonido que espanta
un recogimiento que triza
cualquier comprensión posible

Olas

Me mimetizo
en peleas de perro
sin malestar
Me subo al malestar después
me rozo con los otros, me lavo la cara con sombras
me desespero como cualquiera
me río como si no tuviera nada que perder
Los calendarios pasan imposibles
lavando sus frentes con sangre sin memoria
me mimetizo en cualquier cementerio
busco papeles que no tienen boca y escribo
con garabatos azules
y nadie sabe cómo duele sostenerlo
y luego nadie entiende cómo existe
entre el silencio
este ahogo que parece sin sentido
este regocijo sin plumas
este erotismo sin nadie que se lo lleve como las olas
sin nadie
que las contemple
sin nadie que las publique y les de transcurso...

Escrito en un subterráneo

La muerte de mil formas
sorpresivas
se arrastra con mil rostros
sorprendentes
y sorbetea en la punta de la cuchara
establece un límite
en el límite mismo
y luego sangra
interminablemente
y luego cuesta contener que sangre
y después se pone a soñar
entonces
recién ahí
tenemos que soportarla
Soportar la siesta larga de la muerte
con sus agazapados zarpazos
sus ronquidos enclenques
como si fuera frágil
se disfrazara de rostro conmovedor,
de fruta fresca....
En el fondo supura
la maldita
y desde ella surge una infección silvestre
para qué se preguntan
qué vertiente
intenta cristalizar,
qué prueba
o cómo significa entre tanta oración desconsolada
entre tanto trueno sordo
qué escuchará la muerte
Algún gemido distinguirá
la perra
Algún destello
de desolación
desde ese mundo sordo de los vivos
qué imperio hace arder
qué campana invisible
triza a través del paisaje
desolador
qué sueño mantiene
tiritando
definitivo?

Reconocimiento

Nada mejor que ir recogiendo de la basura
las intenciones que otros dejan sin saber
De ahí saltan horóscopos que lloran
sutiles objetos sin nombre, perfumes
que no existen, madres tenues
que no saben
donde tienen
sus propios puntos cardinales
y lloran de emoción
al reconocer que vienen volando bajo...

Como fuegos antiguos

Como un sonido viejo
equilibrándome
saco la voz con sed, la instumentación
de mi ahogo
bajo escaleras que chapotean en sonidos
metálicos
escucho como me llaman
de otro registro
y ahí la voz que se sostiene
se equilibra por sí sola
entonces pienso
cómo pudo ser que
no me oyeran

y los significados
al unísono vuelan como palomas que odio
y me están esperando para devolverme música
y crepitan cosas más allá de la comprensión
por debajo del fuego las chispas hablan sin morirse nunca
y el frío no puede extinguir
lo que significaron...

Deberías darme razones
para borrar tus pliegues
y meterte la aguja del hilo de todas las madres
en el vientre
como si estuviese matándote artificialmente
ya que no te hago vivir
Deberías darme el cementerio
el sortilegio
el acertijo
Cualquier cosa que pueda hacer pasar
por objeto
delante de tu nariz
Cualquier cosa de fuego, de ceniza o de novia
retratable
cualquier cosa invisible
tu sonrisa, tus alas tan bien guardadas
la corazonada el olor a nada
que anda rondando tu corazón...

Sarcástica

me tientas
cuando subes la escalera secreta
y buscas en tu corazón un nombre ciego
y me lo devuelves como si desarrollaras
un archipiélago de sentidos tristes
y pasado viene galopando
en trozos de universo equivocado
y melenas crecen bajo el árbol
tiempo que viene siendo aprisionado
Me suspenden los súbitos inviernos
me incendian tus raíces cíclicas
tu depresión salada el ancho mar
que no hemos visto en ningún beso en ningún lado
Mójame el corazón ahora
que es temprano
mójalo para siempre y sigue siendo
llegarás tarde a proteger mi enredadera
ciégala crece muere hacia el amparo
húndela transparéntala sarcástica...

NULIDAD

Las muertes enumeradas
volaban abrazadas
como gemelas
vacías
como suicidas
angélicos
como trazos de gritos
como cegueras pintadas
en cada centímetro muerto
del cuadrado
un cadáver
en cada penumbra un centímetro perdido
una bóveda
un sismo sin desarrollarse
como un espantajo
apareciendo a golpes
como una insistencia desapareciendo triste
enrielándose sucia
desarrollándose hueca...

El juego de abalorios

Ahogado por parejas que se besan a oscuras
paso por la mitad del sueño
surco mitades de ser
abro hemisferios abiertos
los subdivido
aún quedan números
y dentro de los números números
esperan
y dentro de los números que esperan
hay madres que saben
y dentro hay dioses que saben también
que nada saben
y esos filosóficos
como esperpentos hacen como que hay patria
y vienen volando y se sacrifican porque hay palabras
para sacrificarse
y todo vuelve a ser rabia
para que nadie recuerde
cómo se dice
la rabia
y luego viene el tiempo y borra todo
y luego viene el ser y habla sin ojos
y luego escribe el tonto que no sabe...

Vapor del amor físico

Después
puede fumarse el fantasma que continúa
puede palparse en el pecho a la compañera
el helecho de los gemidos, las cosas rotas
Pueden tomarse notas de ojos vacíos
puede corroborarse
muerte (igual) erotismo

Después, pero poco tiempo después
puede durar la noche en medio del alma
situarse en lo oscurecido como tristezas
crecer lo que desampara, lo que no existe
echar sus raíces lánguidas, algo vagas
dispersarse como el rumor de un tren con sueño
o el perdigón que halló mi corazón de pájaro
y condenó a desilusión mi geometría

Después pueden pedirse explicaciones
rodear a la pareja de zumbidos
vivirse nuevamente poco a poco
notar en su desnudo algo tan propio...

2 Junio 2000

Espera

Y de qué me sirve
hacerme musgo ahora
que ya se desarrolló la sombra
y el sol puso sus huevos de futuro
entonces nadie nunca dónde estuvo
la piel pegada al hoyo de la tumba
el triste resplandor de la inconciencia
echando fuego fatuo por la boca
borracho innecesario
me dijeron
Humano por dolor
y por contrato
pasado venidero
sin viajeros
nidos de juventud
y permanencia
doctores que no saben
como saben que llegaron
funambulos que fueron
nunca fueron
y murieron...

Farmacias

Las farmacias más fragantes
más estériles, más sucias
las menos llenas de sentido
las más tristes
están en mi país
y dentro de ellas
pueden ver
como la gente más
abrupta, la más mustia
la más a punto de morirse
sueña que algún día
abran los frascos y se derrame
el oro
que subyace en la fragancia
y la vida parezca esperanzada
y se difumine más rápido que cualquier sueño
infesto
y que no haya que pagar por eso
nunca más

Setenta y tres

Las antiguas palomas en la sombra
se transmiten un soplo infesto una micropartícula de sangre
sutil
una borrachera deletreada
una manifestación sin sal
un domingo sin nombre
donde los hombres salen desnudos
a participar del sol sagrado
volviendo la vida a su intento imposible
y violento
como un parto lleno de cicatrices
sin ojos
como un perro que mira como se vienen sus días encima
y arde bajo el efecto de las desapariciones...

Violación bajo contrato

Cómo saber si ese sonido de campanas tristes
no era el choque anhelante de él
contra la mustia expresión de ella?
Cómo saber si ese grito en sordina
si esa tos mojada
no era un resto de pus, una prueba infecciosa
del desamor?
Se puede sostener tanta mentira en paños menores
y tanta rabia llamándola sacrificio?
Se puede seguir siendo azul
después de tanto sentido perdido
y luego
se puede sostener bajo un contrato
a la luz del velador
tanta impresión sangrante, tanta desolación expuesta
y tanta rabia apretándose los dientes?
Qué dentadura aguanta
me pregunto
tanto amor?

Ecuación simple

Cuando me vino el hambre de la piedra
Supe que habías muerto para mí
pues no tenía nada en el ombligo

poesía barata

La poesía barata
tampoco es accesible
Uno espera un sustantivismo precario
un adjetivismo opaco
y se encuentra con qué
con poesía donde nadie la ha llamado
con versos sucios donde sin embargo sueña un ebrio
todavía
donde inconscientes colectivos
andan sobreponiéndose
donde océanos torpes se entremezclan
por ciegos que son...

Descargo

Me harta que algunos chinos
exploten demográficamente
las estaciones sin significado
y luego hagan un remedo político de eso
y pongan restaurantes que se multiplican en la ciudad
y que el wantán no sea tan sabroso en todos lados

Terremoto en Italia

A veces tiemblo un poco cuando el día
alarga sus sentidos, sus bisagras
o suena un mueble o tiembla en algún lugar del mundo
y lloran seres que no conozco y luego sale volando del atardecer
un conocido con cara de espanto
y ambos doblamos la esquina poseídos
por un recuerdo doblado como carta
y silencioso

Climaterio

Cómo escribo ahora?
qué brota del silencioso susurro del mundo
en magnéticas letras sometidas
qué se traduce a sí mismo pernoctando?
qué delicioso sentido colgando del atardecer
en la cuerda floja donde la ropa se agrupa desconsolada
y llora meticulosamente
mostrando
su climaterio sensible?

Procedimiento

Este procedimiento
pensado con sufrimiento
consistía en pasarse las noches desnudo
bajo la noche
con las miserias hacia las estrellas
y una vaga caricia erótica a la nada
No era una burla erótica en la pluma
Era el ideario del incendionismo
Era una bella idea en la arena húmeda
Pacífica la idea,
pululante,
idónea
Comparable al reduccionismo de una fatalidad
Al intento aparente de un feísmo tortuoso
que ocupa con la belleza un horrible escenario
para abrirse de piernas ante las pompas fúnebres...

1998

Cuántas abejas caben en el arduo trabajo
en que consistes?

Súbito

De repentinos miedos
busqué madre
Ser contenido en la vertiente próxima
ser dicho
-a ser nombrado me refiero-
a mirar con palabras
a traspasar la letra muerta me refiero
a respirar
con símbolos necesarios
con metáforas esenciales
con amores precarios
y con perros
siempre tener algo a lo que atenerse
siempre tenerse y jamás faltarse
y decir te quiero con lo que sobra
de lo que quiero...

Erupción ilógica

Cuando a mi cama cae la vaca triste
Yo le doy leche de mi tristeza
Nos ordeñamos serenamente
Me mira a los ojos,
me revolotea,
retozamos,
sonrío
la vaca
GORDA GORDA
imágen de miel,
la sábana se queda afuera y la humedad
en plena marcha del sueño
la VACA VACA
Yo como cuanto mejor
con fe a pleno pecho
beso a la vaca
TRISTE TRISTE
La convenzo de quedarse toda la tarde a mi lado
Me enamoro de la vaca lánguida
La sobrestimo
y le fundamento la belleza
La poetizo
y le doy alas frágiles
pero la VACA no vuela
y en la práctica
se hace trizas
al decidir salir por mi ventana...


1998

Baudelaire

Y si los vidrios y los llantos sueñan
y los espejos y los viejos sufren
y si los niños y los muertos saben?
Dónde dejar la piedra que tenemos que poner?
Dónde romper el vaso
dejar la historia
acercar el cáliz
alejar la propiedad de las manos
sobornar al guardia
secretearse hundirse embriagarse de algo
cualquier cosa
como decía el viejo alucinado?

Humberstone

No queda nada...
El amor se abrió las venas
y atravesó paredes
desangrándose
llevándose los seres al foso del asombro

Ahora hay calles grises
muertas,
espantajos que el tiempo domestica
silvestres lentitudes en el cielo
fantasmas con la piel pegada al hueso...

Aquí el minero golpeó las estaciones
aquí dejó el cansancio atesorado
como su único tesoro
el único oro posible
Aquí tocó la piel de una mujer magnética
grabada en cintas de haz magnetofónico...

No queda nada,
nada de eso
sólo la habitación de un laberinto
la página en la historia deslavada
el arquetipo de una arquitectura
la calavera de la lucha
de las clases...

Tejido de hechos

Tu sexo de sed se exaspera,
se viene a vivir a mi boca
me llena de sombra
oscurece
mi piel
redentora
y la nutre
con puntas de sangre
secreta
que duelen
y saben a sueño

Deseo

Si se me cae al mar el alma
y se me moja
No quiero verte morir de risa
ni renacer
No quiero que pases tu lengua de tiempo
por tus labios de origen
ni quiero velorios antes de tiempo
ni risitas ahogadas por niños
desconsiderados
Si las olas ahogan mi ser continuo
y resulta de todo que era mi sepultamiento
solo quiero que vengas desnuda a mi nombre
y le eches tierra

Situación crediticia

Sangren,
metas a corto plazo
Aquí están los sedientos dispuestos
a obedecer
aquí están los dispuestos
sedientos de obediencia
Lo demás es amor
y deuda
o apariencia

Y salto de emoción en emoción
como si anduviera destripando una escalera
y bajando o subiendo sonriera
de mala manera
o no supiera quién soy

Texto sin propósito

Las páginas escritas
en medio de la noche
llenan su cementerio caduco
con versos muertos
vuelan de mano en mano trepidando
abriendo sentidos oscuros
palpando universos blancos
dejando sentidos sangrando
en cada palabra que suelta su ácido ciego
y luego se autoinmola tratando de recordar
quién era
dónde decía lo que dijo con tanto ahínco
cómo decía lo que dijo precisamente...

Posición de loto

Tócame los tobillos y me invistes
o me desvistes triste
y luego me invocas
Duéleme en la boca con la única versión
que te sobró de mi idioma
trázame de nuevo el recorrido bendito
Abreme a la condición
de la resurrección
plasma en mis ansias una posición
que no tenga que morir
y que no deje de morirse
lávame las manos en tono triste
silba sabiendo que eres y que no existes
duerme pensando que sabes que ya no soy
y que ya no insistes...

Iluso

Me gusta saber
que las sombras sueñan
que las suposiciones
palpitan
que las impresiones ensucian
que las palabras manchan
que la muerte vive
que la vida anda haciéndose la linda
en un rincón del puerto
y que algunos ilusos coquetean con ella

Premonición

De aspecto antiguo veo volver tu risa
y en tu pecho veo estragos tristes
como besos que dejaron quemadura
Veo horizontes horrorizados de borrarse
veo que mapas se confundieron en tus destinos
y los vapores se te quedaron pegados en los harapos

Ahora mendigas suposiciones
pensando que sumo, que continúo
acaso no ves
que apenas tengo matemáticas suficientes
que no me alcanza
que apenas consiento algunas clases de belleza
y poco a poco
no sé cómo nombrarte
se me olvida que tengo violines macerándose
Se me olvida que ahora
tu risa no me da hambre
y que después de la pupa
te hiciste polvo nomás
y yo sabía que no tenía que rezarte...

Luto por nada

Hago luto porque no entiendo
la virginidad de las cosas
y habitualmente esto genera malos entendidos
con los dueños de las cosas
que atribuyen una intención libidinosa en mi proceder
con las cosas
como si fuera un fetichista.
Yo sencillamente
hago luto por las cosas
y tampoco es por todas las cosas
sino solo por las que duelen y merecen un luto
eventualmente,
en el contexto de la cosa

Angel caído

Amor platónico

Tengo un amor platónico simbólico
viscoso que no se dice que no se nombra que se resbala
que se rebalsa
que pulula
y no pololea
que no se materializa
que se cansa de andar muriéndose
que se está cristalizando como una bandera
como un nacionalismo absurdo
en el fondo del corazón y lo tiñe
como una anilina espesa y desagradable
que deja estelas de cursilería ciega y anda repartiendo unos versos
cochinos
por todo el orbe
y me deja habitualmente muy desgastado
muy sucio muy insistentemente anhelante
y desamparado....

Extraña invitación

No te estoy pidiendo una visita
a mi planeta solo
Ni siquiera hay comida en este mundo
no hay calefacción, no alcanzamos
Apenas un zumbido, una playita de dos metros y medio
con olas gigantescas
y un atardecer sin sol
y un otoño sin árboles que se mueran de alegría
No deseo que vengas a mirar
cómo me siento en esta soledad marchita
cómo me las arreglo con mi sombra y mis vinos
cómo se hinchan mis zapatos
cómo me duelen los secretos
Solo quiero que sepas que te quiero
y que te escribiré sin papeles, sin correo y sin ningún medio que sepa
de nosotros

Ojalá se te cumplan los sueños transparentes

Oro

Para que no me suceda aquello triste
me pongo de cabeza a buscar oro
Oro sombrío eso sí
oro profundo
Ese oro que hace sonreír de vez en cuando
un oro como la felicidad
pero puro
Oro que no es de oración
oro secreto como el que dan las abejas
o los besos
o los viajes
o las putas
en casos concretos...

Algebra para Yáñez

Por qué no quemamos juntos esta geometría
y tiramos al fuego ese triángulo cansádico
que nos contempla y ese círculo hemisférico infinítico
imposiblico
genuinamente absurdo inútil
como un idioma por donde pasan líneas entredichas
que articuladas de mala manera generan malos entendidos
por qué no
Quizás ceniza de trapecios es más útil
que fuego de formulaciones espaciales
que crepitaciones de álgebras que equivalencias
que encontrar la X que no sabe
donde perdió en sí misma su corazón numérico
y dónde repite sabia su sabiduría equívoca.

preguntas nupciales

Hay brillo nupcial
o es idea mía?
ahí donde se pierden unas gaviotas célebres
y gastan su amor sin sed, sin necesidad
y muchas se desvisten sin piedad
hay intención
o solo rutilancias asquerosas
que se reciclan sin sentido silenciosas
hay pasión o hay perpetuidad?

Nínive

Jonás en la ballena está empezando
a ser innecesario o enredarse
en la recóndita víscera en el útero marchito
en el maldito sueño que no sabe de sí mismo
en lo que no se puede soportar
el enclave donde el superser deja el mandato lánguido
y luego no hay más que cumplirlo o sangrar o remar hacia adentro
como un sonámbulo
sin despertar sin cuestionar la fisura
la gruta donde no cuajan los abecedarios
las entonaciones que no dan con el tono
las evaporaciones, los dolores que no duelen con cara
las apariciones que desaparecen
las infradotadas las infrahumanas condiciones frágiles
finalmente las únicas que pueden respirar, las que se redimen
las que desarrollan su agallas de pescado
las que se transforman en ballenas a sí mismas
y se tragan los jonases nuevamente
los juramentos los sedimentos y los jamases

Visión

La verdad finalmente
era una serenata o un cementerio?
era una profunda necesidad o un dolor sombrío?
el cortejo era fúnebre o era erótico?
o lo funeral es consustancialmente erótico?
y por qué no le pagan a los filósofos para que den su óptica
se saquen sus ojos, se vistan de visión se vean a sí mismos
y después nos expliquen en resumidas cuentas
lo que vieron, lo que dejaron de ver
lo que no pueden dejar de mirar con lascivia?

Punto cruz

De dónde salen las purezas
de qué huevo en vertiente supura su sed
la mañana?
Luego corre río abajo la sed sin pureza
la sed ya manchada del ocaso
el horizonte el día viene el día viernes
donde se hilvanan las premoniciones
las canciones, las letras a pagar
las lentas huellas de la muchacha liviana
que ya no pesa porque no existe
que ya no existe porque no puede
que ya no ama porque no siente necesidad

Cat

Rozo al gato
íntimo
de su conciencia peluda
al equilibrio mecánico
Toco sus estirpes faraónicas
su sombra elástica
su afecto insípido
Me cuelgo un rato de su instantaneidad
cierro en mis ojos la imágen de sus ojos
y veo rápidas las cosas que rodean mi sombra
y me instalo de nuevo en mi descanso humano
comprobando si mis certezas siguen intactas
si el gato no se robó mis ciencias exactas
si me falta algún número
algún dato, una palabra
si me falta un sentido
o si me sobra un instinto
Quizás rozando al gato
él se llevó algo de mí
o me dejó algo de él
Entonces sueño y sé que soy
quizás en toda le extensión de mis imágenes
pero quizás extrañamente elástico y mortal
pero también perpetuo, onírico, animal
lleno de sensación
sencilillamente sensual
y sin religión...

Confianza

Abierta al mundo en posición de espacio,
en actitud de espejo
evocas lentamente las sílabas del rezo
más ardiente
el más contrito
el más profundo

A veces beso formidablemente
tus uñas silenciosas
tu llamado de mar fantasmal

Y otras veces me contagio de tu siesta
cuando me quedo a contemplar tu sueño
de infinita
y pareces no morirte para siempre
no morirte nunca
y me quedo dormido a tu lado
porque confío que despertaremos juntos...

Carta a Penélope

Penélope
....
no volveré.

Puedes dejar tu beso tembloroso en el velador
Puedes botar el agua podrida del florero
Puedes matar al gato

No me interesa

Puedes tejer y destejer lo que quieras
porque de este festejo que vivo
de esta celebración eterna que es la lejanía
No voy a salir nunca

Y yo te rogaría entonces
que si es posible
no esperes
verme llegar por esa puerta
de la que otrora fue la casa
de nosotros
con regalitos
o souvenirs
de mis largos viajes.

Ahora mismo acaricio el pubis de una soprano
mientras te escribo:
Sirena me dice que se llama
me tiene ebrio
saltón, exasperado
no sé cómo decírtelo
Me gusta
me gusta mucho

y también está lloviendo por acá


Saludos de tú bien sabes...

Las historias se ponen en la tetera
mientras la tarde vuelve de su remanso inmenso
y tu mujer se envuelve en su maternidad
como si fuese un traje a su medida hecho
y tú, lleno de solemnidad
la envuelves
sobre todo
como lo hace la noche
y le dices palabras que para ti son llagas
y que acaban en besos
sin doler nunca más...

Derrame

Un día de estos
voy a subrayar algo que quiera
voy a acentuar mi deseo
voy a besar a la pálida que me ve llegar y sonríe
voy a limpiar la telaraña que se burla de mi tedio
y luego voy a dormir hasta saciarme
solo para ver como despierto después
de tanto derrame

Algunas preguntas

Tú sabes qué día es hoy?
cuánto silencio te espera cuando vuelvas?
Sabes que dejaré de caer, que dejaré de hablarte y luego
que dejaré de beber a tu lado y que también me haré a un lado
como la piedra rueda o la silueta frágil del espejo
no permanece?
Si te hago las preguntas de rigor es para ver volar
la espuma que produce tu silencio gris
la llave espantosa que no abre el sueño y que finalmente nos encierra
detrás de la puerta de la muerte
y detrás de la puerta de la muerte sabes qué hay?
solo repetición
todo se repite nuevamente, hay más de ti, más de mí
más de los otros
de nuevo
y sabes cómo se llama eso en otro idioma?
se llama en apariciones y desapariciones de un ser
que desapareciendo sigue
un ser divino alado y bastante sucio
y vulgar la mayoría de las veces
y con un humor de mierda al mismo tiempo
que te azota contra el muro te fusila y luego te invita a beber

Exhibicionista

Me gusta que se rajen las lluvias y que toda Europa sangre agua
y que el frío se parta en los labios de las pálidas
y que en ceniceros llueva también catorce siglos
y después me gusta ver como las olas del mar muerto se recogen
y sobrecogen a los ilusos que aún oyen sinfonías como si hubiera comida

Ocupa

Amígdalas vaciadas, oquedades finas que se pueden ocupar
espacios infinitos o ínfimos llenos de sucia métrica irregular
Ahí caben los muebles del amparo y los del desamparo también
y los relámpagos que se recuerdan tristes y las tristezas que no tienen lugar
Ahí si barres bien tendrás limpieza
y tendrás formas donde soportar que existes
y en esa existencial barroca sopa de orígenes y espacios
podrás hacer tus planes silenciosos
bebiendo vino aunque vaciando vino
soñando aunque soñándote a ti mismo
los mismos ojos tuyos verán todo
nadie podrá prestarte el sitio
nadie sabrá donde estuviste nunca, dónde paseaste con ella por el mar
donde la sustituiste, donde la dejaste de habitar...

Presión sucia

Ahora dejo mi rocío en tus raíces
y salto por el balcón a un país sucio
como un enfermo que olvidó sus secuencias
sus pastillas, sus abecedarios patógenos
sus rabias con tos
sus órganos malos

Ahora dejo mi amor en tus canastos
de ropa sucia donde no lavas, donde olvidas
y ahí habitualmente sangrando
me hallarás y no sabrás qué hacer con mi indolencia
y te pondrás a tejer para sustituir los países que generalmente traigo
bajo el brazo
y los sueños que siguieron soñando y se ensuciaron

Pesadilla

Palpar en el sueño un cementerio, dos polillas que entran
la violencia de la ceniza del cuerpo
la cópula vacía, los ojos sin sentido
el norte desterrado al borde del camino
el cigarro bastándole al bastardo, colgándole en la boca
la infame fuerza mayor,
la que determina cómo sepultar, la que no se cansa de matar
finalmente la marcha nupcial
y mariposas que se matan en el mar....

Super

Iba pensando en ti cuando no supe
como supe que había retrocedido
y era sin estación mi ser pensado
sin reconocer sin permanecer demasiado
Entonces me volví al supermercado
compré las compras básicas del mes
hundí calculadoras en mi frente
saqué cuatro por cuatro diez por ocho
once con veinte
sudé hasta tus verduras
palpé pan deshauciado
besé paltas grasosas
me sonrieron las cajeras golosas
de menos de treinta
abrieron las sumaderas
las mamaderas las abrideras
pidieron con silencio con sus ojos
con sus bocas
una lascivia pálida pero envolvente

Y fui por mar y salí desnudo
y unas arañas peludas se aterrorizaron de mí
pero fui fuerte también y guardé grasa
e hice depósitos y logré yacer con una guapa
y largué a los lalgartos a almorzar
para estar en paz
y enmudecer
y fumar...

Débito

Habitualmente abrigo una esperanza
pero es mediocre y claro
muere luego
pero tiene sonrisa con dientes
sol con mar
pisco con coca cola
y sabe a dormitorio subyugado
a ensalada de dientes
a mirar por la ranurita y ver que el cielo
cae de a pedazos
como trozos de días domingo estrellados en la gruta
como perdones sin olvido
u olvidos simplemente
Las sonrisas pálidas que esto provoca
también tienen un dejo de esperanza
pero también tienen un dejo de pólvora
y un dejo de deuda que no tiene sentido deshilachar

Portales

Mi taza de café murió de olvido
A muchos no les dije
pasó de largo el vaho de su aroma
perdió calor luego perdió tibieza
luego
perdió cuerpo
como todo lo demás
Todo se muere en la penumbra, en el pórtico
por eso los porteros tienen secretos extraños, guardan ambiciones impuras
ven venir, ven irse al mismo tiempo a todo
y lo guardan como un secreto importante
y todo lo tiñen de memoria muda
como un engañoso filo demorado...

Mi cigarro murió en mi boca muerta
de incendio de esperanza, escepticismo
de espuma dolorosa de inviernismo
de sueño de haber visto demasiado, de haber muerto demasido
o dormido demasiado
el corte sueña que se recupera que se cura
que se regenera
la piel sin llaga sueña que se corta
goza dolorosa con la idea de fluir
o derramarse

Mar

Entonces enlázame el corazón a la rabia, recupérame el perro perdido
abrupta reaparécete no cuesta nada, no es tan imposible que des pasos de espasmo gigante
atravieses un océano completo
vengas a mí después de un siglo y llores a mi lado...
Yo lloraría a tu lado
y te diría sombras ásperas
te diría siglos secos y velorios fomes
ardería de corazón contigo y sin vino en los vasos
me pondría a hacer una oración sagrada
repetidamente muerta me pondría a desangrarme para ti
como haciendo un espectáculo del órgano
reviviendo en la copa un pedacito insípido de tu sabor...