sábado, 18 de diciembre de 2010

Teorema del espejo

QUé tiene de antiguo el espejo?
es solo un agua burda que repite
un rechazo constante de sí mismo
una materia insípida que sabe
donde estaba la línea trasatlántica...
y quién dice que es bello lo que estuvo
lo que se vio morir consigo mismo
mirándose el ombligo
abriendo un sobre
leyendo de un soneto sobre el sexo?
no hay nada más que espesa imagen sorda
debajo de sus aguas imposibles
de tanto deslavarse los fantasmas
no hay nadie que lo vea transparente...
Y por todas las madres que no existen
dejo este pedazo de rezo, este rosario quebrado
y pido perdón
sin dios
como se debe...

La triste relación

Cuando deje de morirme en serio
y puedas extender en mi mano la carta y luego te cases por doquier
con todos
me llevarás del brazo hacia un altar sin nombre
y ahí pondrás Antonio
mi nombre espúreo
mi nombre sin espinas
sin sentido, quizás no hay río oscuro que lo traiga
ni cargamento absurdo que lo lleve
no hay guerra donde estuvo eso que dices prometer
por eso te lo traes arrastrando
con la dificultad del que lo sufre
con la pesadumbre del soldado
del que se quiso suicidar
con la pestaña apenas sostenida
con la esperanza de no sostenerse
ahí pondrás la piedra
donde estuvo
la triste relación que nos tuvimos
la especie de esperanza que nos trajo
de nuevo al sueño donde también supe
que la carne era rica
y mastiqué
tu poca tu voraz imagen a ti misma
como un pedazo reciente de pan triste
donde no había nada que echar
ni sensaciones....

Texto sin huesos

No hay belleza en el hoyo del reloj
pero hay hambre y hay pan
y todas ellas, las bellas recorren la cintura del sentido
pululando que no es lo mismo que pololear

habiendo sido dicho el bigban
la misma luna el mismo sueño herido
el mismo plano de la realidad
Entonces no comer era más puro
la más pura de las protestadas, la más pateaperros
no hay sentido
la más lunasensible
la más angina de pecho y devoradora devora sueños

Por eso tanto tiempo cabe en los bolsillos
sobre todo sobre todo el tiempo muerto
la especie de ceniza del tiempo
la que cae de las bocas chulas cuando el beso
deja su cenicero semiabierto....

Las mandas, los excesos, las vacunas,
esas cosas que sobran sin palabras
los mismos, los azules, los incendios que no tienen
medida
que se salen del corazón y buscan
rápidamente
un centro
que abrir
de donde sacar sangre seca
y humo y luego
gira la boca en el mismo sentido
hacia la misma muerte
donde todos los muertos beben
su pasado
y pasean perros...

Exponente

El problema será
cuando no tenga memoria
y me ande enamorando de las cosas gastadas, de las cosas sin nombre
de los juramentos que olvidé tras los incendios
de las perlas que quise tanto y las cosas que valían mucho menos
que las perlas
y todas las palabras y palabritas que dije en nombre del vino
El problema será que me enamore
todavía
o quiera todavía o todavía
todo
al mismo tiempo
y nada al mismo tiempo
los calendarios vendrán en otro idioma
los otoños no me dirán nada, como casi siempre
y todo alrededor parezca polvo y pulpa
nada que esqueletos no siembren
muerte en la aguja por el hoyo de los alrededores
Casi a la hora exacta un temblor sueña...

jueves, 9 de diciembre de 2010

Filoso-fea

Enanos pasan de largo
por todas las superficies del amor
y hacen sentido
pues las ocupan con preocupaciones legítimas
y las desocupan luego cuando se mueren
en toda suposición lógica
sobran enanos que parecen que son como duendes inverosímiles
en todo parto viene un enano sangrante desconocido
sin costuras sin palabras con llanto eterno
como si fuera un peluche ominoso
un terrorífico esperpento imposible
un canto una estadística una sobra de las estéticas
que parece que hacen feliz a los filósofos
esos que se entretienen clasificando demonios
u hoyos sin encontrar o nombres de derrotados
gloriosos...

Serpentina

El tiempo...
esa serpentina sucia
esa celebración torpe sin esperanza
luego pasas por el cajero, haces la cola
el tiempo te viene siguiendo
con numeritos que vas sacando de maquinitas
con rabia
con aspavientos como el orgullo
como la sangre de las heridas
La sangre sucia que se parece a los entramados
la sangre como la coca cola dulce
la sangre inerte como la coca cola
y luego viene el reflujo, el pujar sin ganas
el eterno nacimiento oscuro de la neurosis
la paja en el ojo ajeno
la virulencia de la vertiente imposible de la palabra
y los usos desmoronados que se le daban
a las promesas...
Todo confluye seguramente en secreto
secretamente entre sombras
sombríamente entre lágrimas...

Mañana me chanto

Y luego de volver la página
acumulé saliva
salté del intestino
al universo
como un mojón preciado
como una joya cuántica
sin pretensión de júpiter ni nada
sin horóscopo
solo horroroso
dejando sangre seca en la tumba
no pintura
dejando solo sombra
no semen
Luego quise volver, recapitular
florecer
internarme
Luego supe que el sábado y luego el domingo vendrían
luego todo el universo luego
el living oscuro de mi casa
la ciénaga que no me deja ver...
Entonces supe
logré articular
vencí mi miedo a la miel
y me puse abejorro triste
sobrevolante...

Sin trapecio

Quiero que las pobres persianas dejen de cerrar mis párpados oscuros
como un sábado tenue quiero que el paisaje cierre también su boca
quiero dormir sagrado, sin internet
con aéreos globos antiquísimos quiero atravesar de sol a sol la muerte
sin dejarla sangrar un solo silencio
sin darle ni un centímetro de sombra...que se muera a sí misma
a ver si le gusta
que se muera de sol con geometría
y luego que venga a reconocerme
que morirse es imposible finalmente
por eso tanto conocimiento se acumula en tanta palabra sucia
y luego tantas escaleras suben a tantos destinos
gastados
por eso los nombres propios se pierden, no son propiedades
luego los habitan otros con un orgullo antiguo
como si ellos a sí mismos como si la muerte a sí misma
se pertenecieran como un conjunto cerrado
qué rabia...