Luto posible

por qué los motivos no dejan de insistir y dejan de podrirse en masas silenciosas?
Me veo abriendo llaves infinitas, usos que jamás lograré volcar sobre bocas. Me veo deprimiendo entre números vacíos toda una matemática
indecorosa.
La obscena escena muerta que pasa por teatros vacíos y repite
un lento, purulento, lentísimo silencio
deja impresión de sangre, como boca besada
como pluma preciosa o espuma dolorosa. Me dejo llevar volando, me veo morir abriendo
las llaves, las tumbas, los horarios del último que muere
y nos sigue doliendo...

Nobleza obliga

Las palabras se suicidan de maneras muy torpes
La última que vi saltó de un sueño
como un osado marinero sordo
como un lerdo epifenómeno borracho
Los tres tristes tigres dejaron
de comer trigo
y las anchas alamedas se llenaron de imposibilidades cívicas
como discusiones que versaban sobre el color de las micros
o la apariencia que tenía el último pelafustán del fútbol

beso

En la arquitectura sorda del beso
hay miel sombría
unas gotas resbalosas de entusiasmo
que se lanzan desde el séptimo sentido al quinto piso
y suben como espuma mística en secreto como espasmo
en resumen un goteo misterioso se funde en lenguas
de antigua data
y chorrean una esperma mineral llena de sed
hecha de sed y origen y sentido en espiral que corre como llave abierta

Notas de un Septiembre negruzco

Miserabílicos fantasiosos que andan arrojando plumas,
poetas a las puertas del cielo jocosos,
mocosos de risa fácil
fácilmente invisibles o irrefrenables seres de espuma de chicha
que salen a flotar al sol como vampiros
y se confunden con soldados, con enfermedades venéreas
con cadáveres de perro que luego se condensan con asados
con morfina que flota en la superficie del alma
saldando cuentas impagas, remolinos de lujuria estúpida
brillante colgante bicentenaria
idiotez alegre que brota como la sangre de los caídos
la sangre idiota de los muchísimos borrachos que somos, que fuimos
que seguiremos siendo como bovinos insulares y dependientes
de la boca negra del lobo que nos está comiendo hace siglos...

Por qué no me sorprendes
desnuda y vas más allá y me traes el hilo de ese límite
y vaciamos el estómago soñando con serpientes
como cuando tú me alcanzabas respirando en el aire
y luego caíamos hacia abajo, hacia adentro según se mirara
Por qué no me abres el principio del vértigo y multiplicamos el pan
y hacemos pescado con crema
y multiplicamos más aún la tarde y los milagros vuelen perseguidos
por los santos y en eso pescamos un santo también
y lo cocinamos
y así pasamos un día definitivo imposible?

happy hour

Entre fotocopiadoras
y facturas pendientes
y un café de mala madre
que hace gritar al hígado
una mujer de sobra mira al hombre
que luce una corbata que no combina
con nada
y en esa mirada hay huellas
de dudosa procedencia
y una carnal disposición que huele
a happy hour

Hambre

Dejar un texto escrito en el silencio
y esperar que se lo coman las hormigas
luego sentir que dice lo que jamás
lo que vio nacer un pulso, lo que nunca
y en resumen, arrodillado como un ruego
abrió la marca de una economía muerta
y dejó hijos con hambre en cada letra
sin continuar, sin permitir que los sentidos
se poblaran
pasando hambre de lenguaje
que es la más feroz de todas en el fondo
porque hambre de lenguaje es hambre de cuerpo
y hambre de cuerpo es en definitiva hambre en definitiva....

Obsesiones

Amo tomar café con las superficies planas y brillantes
y espesar su boca con besos que huelen a sombra
y echarle el alquitrán en el corazón y decirle que se ve chiquitita
aunque no se vea
de ninguna manera particular
y hacerla volar con paraguas, en agujas
dividírmela por dentro aunque no se entienda
administrar su imagen, sus restos de espejismo
sus polvos de maquillación
maquinal
y ahí enterarme de ella en sus detalles
sabiendo que la sé sin serpentinas
y que no va a pasar nada malo
si la toco sin haberme preparado

Puntos

El otro día
en otro vaso
hundí otro sueño

Leche de catedral
donde las mamas mueren

En otro mineral
el otro muerto
no es culpable

Boca de funeral
no intentes beso

Convulsión

Hablando lento
entrando en la espesura del intento
pisando partículas o partituras santas
incendiando gallinas
con los ojos borrados por la nube de lágrimas
con los ojos borrosos se borraron los signos
y en cada pensamiento puse una fugacidad sin fin
un anillo sin compromiso una perpetuidad abrupta
donde decir aquí
me vino un violento deseo de acabarme
aquí me vino por primera vez un sueño
aquí me dio la luz del corazón
y se me partió en dos como un ícono
y quedó escrito con tinta china en vez de sangre
una herida imposible de lavarse

Y esos andrajos, y esos pájaros?

Y esos que chupan de la tetita que da bencina?

Y esos bloques de concreto en el aire y esos cerdos que se alimentan de cerdos?

Llegó la primavera?

No-tita

Ha sido imposible quedarme tanto tiempo pajarita.
La última vez, la última noche, el último beso poco ortográfico
me fueron imposibles también
y luego he tenido que echar al fuego todos los documentos
todas las escrituras de nuestro amor amargo
sobre todo esas que escribí sin alma, sin vino en el corazón
muchas veces sin cuerpo
soportando que la piel se me cayera a la luz de las miradas
y recogiendo con los dedos rotos
mi sonrisa mi dignidad mi conservadora forma de volverme loco

Síntoma

No vi el barro en las formaciones duras
del inconsciente
no vi cuando corrían hacia mí las episódicas penumbras,
los sueños como látigos, las repeticiones saladas

Solo supe que no sabía, que la sal del sabor era silencio
y que los sentidos también tenían ojos
por donde oían las mezclas de miradas
olorosas
dolorosas casi siempre...

La insistencia cerebral
vertebrando los errores, los rincones
que insistían en morirse
el ciclo, la rueda el alto cementerio desde donde
se veían ridículas las muertes todas
y nadaban, chapoteaban los cadáveres
en el barro de los símbolos

Fe

Las viejas catedrales de piedra
tienen el centro vacío. En sus naves interiores
las encíclicas se pudren, invisibles sin palabras
la fe resopla sin ser en ningún plano
la trinidad resulta ser una ecuación
y el fervor se multiplica en murciélagos que traspasan
la eternidad que ya se fue
hace milenios nadie entra en los templos
y las pupilas sin cuencas no saben dónde elevarse
y las almas sin cuerpo y las oraciones sin verbo
ya no tienen metafísica
ni física posible...

JUSTINE

Supe de ti cuando mis dedos
aún no hablaban con tu pulpa
aún no rociábamos con sombra
los hoteles que tanto daño hicieron
Aún no resbalábamos gritándonos los nombres
como quien empuña empalagosas lágrimas

Justine, supe de tu cuando mi córazón
temblabla despacito
Cuando se separaban mis recuerdos
cuadro a cuadro
y se me repetían las semanas de la dicha
y un sol desordenado me hallaba las partículas
y en él yo me vivía paisajismos
y oscuras relaciones con las sombras
y caracoles se hinchaban en mis órganos
y los besos aún eran milagros...

Intenciones horizontales

A veces
tras muchas insinuaciones
ella golpea la mancha de sangre que deja él
Ella se apoza buscándole las pupilas
y él, ventanal, ventanosamente las abre
y abre sus labios también
para depositar un ataúd o un abecedario
pero lo cierto es que en mitad del rito
una pequeña mariposa de sombra
huele el rastro de sangre que deja
una pequeña mariposa de luz
y empiezan a palpitar ahí
las intenciones horizontales

Vanidad al sol

El cuero al sol
con el nombre por el lado en que se ve,
con la sonrisa por el lado en que seduce,
con la erección por el lado en que somete...
El contenido al sol
con versos de nunca acabar
con el centro de la piel, con la pulpa del ser
resplandeciente
desenvolviéndose como una oveja
a la que no se le debe temer
Como un panal con miel
como un espejo pendiente de proceder,
con todos los apellidos, con los antepasados
con el color que enorgullece la piel
con zapatitos bien amarraditos
con cara de triunfador, con modales de gato, con guaripola
con dientes en perfecto estado
sin muertos que recordar, sin damnificados
sonriente casi hasta reventar
A más no poder
con anillos, con modales
con finura
dejándose entrever
dejándose retratar
Alargando los brazos no para amar
sino para permanecer...

Secretos que tenemos

En libertad te susurro desatado
como un puñado de origen
lentamente
y luego te desprendo silenciosa
libremente incendiada y permanente
Estampo en superficies regulares
estampillas azules aparentes
arquetipos de amores, corresponde
esquelas y florcitas perfumadas,
resquemores, secretos, subterfugios
pendulitos, limones florecidos...
En libertad te lo digo
y en sordina
pronunciando epicentros donde pulso
las hélices de piel que has desplegado
como si fuera noche y libremente
circularan los besos espumosos
y quedaramos ciegos de mirarnos
después de habernos dicho en los espacios
secretos que tenemos
que morirnos....

Tajada

Me quieres inquirir?
le pregunté silbando como cayéndome del margen
me quieres silbar? le quise decir al oído borrándome las imágenes del corazón
porque después de todo yo mismo quería
dejar de quererla en el acto, sin revolución
actuarla como apagándola de un clic
vencerla sin oponer resistencia en ella, desde siempre
como un solo núcleo hacerla desdecirse impávida
en cenizas como cuando se apagan soles enteros
en medio de atardeceres torpes, como cuando los soles
van al matadero, al atolladero al refinadero
y en el filo de las preguntas que se hacen sin pensar
uno mismo termina metiendo el cuchillo en el fondo de ella
destripándola sin sentido, arrepintiéndose del tajo para siempre...

Abaco

Dos años de
cosas que se derraman
en sostenidas funciones de barman borracho
dos silenciosas, agudas formaciones tumorales
en la boca ácida del cantante alemán
Dos tendencias contrapuestas en un choque de trenes
que ninguno de los que se amaba
esperó.

Tres informes que no tienen propósito
dos divorcios, cuatro gatos muertos en taxidermia
un sonámbulo que nunca se despierta y sigue vivo.

Y bueno, para qué me morí con el computador prendido?

Ar-jo-jo-na

Me gustan las mujeres sin perfil, las que pasan jamás de lado
las que no tienen fondo pero van recogiendo espuma,
las definitivas pero que no lo parecen

Estas pequeñas, informes masas virgenes que flotan en el agua
vegetativa y luego crecen posiciones, pezones, largas uñas incrustadas en la herida
en la babeante saliva del invierno
que brilla como un muerto

y dejan de ser virgenes en sabados violentos, pero despues despiertan ciegas, mudas, húmedas de tanto macerarse en agua de antiguedad
esas que son insólitas inmundas, sucias como perlas esperadas en la boca del centro del invierno
el agua crece en ellas, luego, multiplican un número incierto...

Google

Las medias atravesadas por cangrejos,
los agujeros traspasados por pústulas de aire
el fondo hipermétrope
el ahogo insular
el ápice el pasado el cíclope que muerde
que mierda
el automovil que no tiene leña
el gas sin ser que traspasó dos muertes el año pasado
y mató a un carabinero de costado
el alfabeto sin alfabetismo
el analfabeta sin ley, sin nada que leer, sin tejido
el anacoreta el paroxismo el panteón sin abejas, sin ojos
sin muertos sinnumeros que se quedó sin mujeres sin labios sin ceros sin abandonos sin tiendo
entonces
tanto tiempo