La vida sola y sus pendones

De todas las soledades
la más sola
es la que paso en secreto
sin sensación
medio recostado, quizás medio muerto
frío como un hueso de la rodilla más irreal
y luego pasa diciembre
siempre apurado
rodando como cabeza decapitada
y pasa gritando y yo apenas oigo
que mi silencio no tiene nombre
y piensa por sí solo
en sí mismo
toda la realidad de los egoístas
una extensa planicie llena de nombres propios
y pocas plantas
un eterno sentir sin oxígeno, algo enrarecido en el ambiente
una gota de sangre que lleva semen
en su interior...