Domingo

Este domingo desnudo parece el cuesco de una fruta cósmica
lanzada en las orillas de un gran basural
perpetuo
Yo no lo habito sin un poco de asco
la mayoría de los calendarios
no se viste de su cadáver polar
Hay gusanos de tiempo que lo horadan
hay pequeñas misas de doce
en medio de campanadas de nada  que lo pueblan
hay pequeñas parejas que se arman
hay ardientes suicidas que se cuelgan
En las manos
sin tiempo viene el tiempo fugaz
y se resbala
viene el atroz retruécano del verbo
viene dios y descansa a pierna suelta...