Sin filo
este cuchillo
demorándose no arrastra
más que sed
de haber cortado, de doler
de haber abierto un canal
donde poner un huevo
de haber sentido salir
el olor del alma
por donde el agujero se somete
al espejismo
y algo de la raíz más matemática
se angustia
y pone a retroceder su inclinación maligna
a desvanecerse...
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