poema súbito

Abierta la palma
con los dedos de las manos vueltos
hacia un corazón sin asidero
con los bolsillos vacíos y sin nadie a quien decirle
que amas el abecedario y sus misterios lácteos
Te mojas el corazón y el calzón
con miel sintáctica y sonríes
sin sostén
sin simetría
como si te devolvieras de un viaje
que trató de sombras
entonces
se te ocurre luchar
ahora que es demasiado, que es terriblemente
temprano
que los números del uno al cien
no existen
sino en sueños
Ahora que nadie intenta traducir tu dialecto
que nadie mira tu puñado de rocío
tus pies desnudos
Ahora que parece
que nadie quiere quererte
te acuerdas de los versos....

Memoria

Venían rápidos los mensajes
los agujeros en la memoria
venían como palabras asociadas
en sociedades anónimas
(sin personas)
Cuántos cuentos me leyeron
Cuántos abecedarios murieron
al mismo tiempo
cuántas páginas sin cero
cuántos orígenes que improvisaron
un cementerio
cuántos sonidos borrosos
cuántos seres espantosos
se borraron a sí mismos
cuántos cristos
se crucificaron
cuántos culpables palparon
sus espejismos...

RABIA

Es rabia lo que baja de mi corazón borracho
rabia de abeja ciega
cansada de la miel
o haciendo miel con rabia
o rabia pura
(es invisible su material volátil)
y cuando levanto
los mantos
y opino
algo se clava
como una carcajada
y la recojo
y oprimo contra mi corazón
todo el miedo del mundo
La risa
no tiene boca
donde vivir
La llevo a mi lado
la ando arrastrando
junto a mis pertenencias
pasajeras
por ejemplo
mi paraguas
mis plumas con estilo
el lánguido ceremonial de mis estupideces
y como un oleaje contenido
sube hasta mi garganta el sabor de la rabia
de nuevo
y lo distingo con silenciosa paciencia
y lo mastico con indolencia
y luego escupo
y ahí están todos para mirarme
y saben que aún es temprano,
que la angustia
no se puede vestir
y que no tengo ropa para alegrar mis costumbres...


21 Julio 2009

ahorro

Ahorro para que putas escandalosas
me traigan leche
del corazón que les brota
leche de solas
a solas
de sol a sol
crepúsculos sin bocas
muertes bruscas
todas esas cosas que crecen alrededor
de la putrefacción
como de los sueños salen purulencias de las imágenes
como brotan de los televisores esas señales de ahogo
como se llenan de sangre las horas todas
y nuevamente las vírgenes ocupan sitios
no destinados
goces improbables
vertientes varias donde el deseo
no tiene nombre
rezos que no resuelven ningún problema
y luego sábanas improbables
amores truncos
toda una colección de enfermedades
irracionales
y luego meses donde me explico a mí mismo
a través de cartas
y hechos desmoronados que no caben
en mi librero
y apenas besos con pétalos imposibles
sucios de lágrimas llenos de polvo solo
muertos de pena negra

Los de abajo

Y en esa imagen azul
tú eras más triste y erótica
que el océano
más desafiante y sensible
que una mañana
más liviana y sensacional
porque te acababas
donde me daban las ganas a mí
de empezar
a explorar
tus
sensaciones
una por una como si fueran lágrimas
y entender qué tenías bajo el alma
cuánta ropa del sueño
se te podía arrancar
desde los orígenes
con cuántos placeres quedabas vestida
o sin alma definitiva
de cuántos besos hablábamos para matarte...

La vida sola y sus pendones

De todas las soledades
la más sola
es la que paso en secreto
sin sensación
medio recostado, quizás medio muerto
frío como un hueso de la rodilla más irreal
y luego pasa diciembre
siempre apurado
rodando como cabeza decapitada
y pasa gritando y yo apenas oigo
que mi silencio no tiene nombre
y piensa por sí solo
en sí mismo
toda la realidad de los egoístas
una extensa planicie llena de nombres propios
y pocas plantas
un eterno sentir sin oxígeno, algo enrarecido en el ambiente
una gota de sangre que lleva semen
en su interior...

Acuerdo

Recuerdo
donde el mar
mejor golpeó tu imagen
debajo de la imagen
misma
de la espuma
de todos menos restos del agua
que quedaron
pegados a tu sueño apenas solo
Me gusta recordar cómo serías
si arrastraras el sol
bajo el tiempo en la arena
recostados
muriéndonos de frío
apenas abrazados a un pisco
a marihuanas irreales pocas
pero por sobre todo
la tarde
la tarde que caía bella y absoluta
y sensacionalmente
real
como un llamado de teléfono acuciante
como una triste mentira de perfil
como un papel gastado un vidrio opaco
como todos los besos que guardé
sin administrar
como todos los impulsos que quemé
sin sentir
y finalmente como las cosas bellas
que siguen siendo transparentes
que apenas se pueden tocar
que tienen frío todavía
y crecen firmes...