Los de abajo

Y en esa imagen azul
tú eras más triste y erótica
que el océano
más desafiante y sensible
que una mañana
más liviana y sensacional
porque te acababas
donde me daban las ganas a mí
de empezar
a explorar
tus
sensaciones
una por una como si fueran lágrimas
y entender qué tenías bajo el alma
cuánta ropa del sueño
se te podía arrancar
desde los orígenes
con cuántos placeres quedabas vestida
o sin alma definitiva
de cuántos besos hablábamos para matarte...

La vida sola y sus pendones

De todas las soledades
la más sola
es la que paso en secreto
sin sensación
medio recostado, quizás medio muerto
frío como un hueso de la rodilla más irreal
y luego pasa diciembre
siempre apurado
rodando como cabeza decapitada
y pasa gritando y yo apenas oigo
que mi silencio no tiene nombre
y piensa por sí solo
en sí mismo
toda la realidad de los egoístas
una extensa planicie llena de nombres propios
y pocas plantas
un eterno sentir sin oxígeno, algo enrarecido en el ambiente
una gota de sangre que lleva semen
en su interior...

Acuerdo

Recuerdo
donde el mar
mejor golpeó tu imagen
debajo de la imagen
misma
de la espuma
de todos menos restos del agua
que quedaron
pegados a tu sueño apenas solo
Me gusta recordar cómo serías
si arrastraras el sol
bajo el tiempo en la arena
recostados
muriéndonos de frío
apenas abrazados a un pisco
a marihuanas irreales pocas
pero por sobre todo
la tarde
la tarde que caía bella y absoluta
y sensacionalmente
real
como un llamado de teléfono acuciante
como una triste mentira de perfil
como un papel gastado un vidrio opaco
como todos los besos que guardé
sin administrar
como todos los impulsos que quemé
sin sentir
y finalmente como las cosas bellas
que siguen siendo transparentes
que apenas se pueden tocar
que tienen frío todavía
y crecen firmes...

Letra primera

Los perros que ladran por nada
la noche muerta
la helada boca del beso que se borró
la poesía perdida
la brutal premonición
la efectividad del hecho
la pura línea desnuda de la irrealidad
la espera que gotea
la hora que insiste
el pecho lleno de desilusión
la boca llena de espuma
se acerca la ola loca desembocada
se agrieta la noche rota
se parten pechos
de noche
bajo el infarto
de pena se muere el hombre jamás querido
no tiene pena ni gloria la permanencia
se viene borrando a si misma la misma letra
que no formará palabra ni descendencia...

Descartes y su espejismo

Por esa puerta
el alma
ya no pasa
Engordó con todas las sustancias inmateriales
que se comió
perdió la línea áurea
pasó de sombra a cera
y de cera a grasa
y ya la muerte misma
no pudo contenerla
y le pasó materias por la cara
la embadurnó de barros y de plasmas
le hizo creer que todo era silencio nuevamente
pero ahora hacían ruidos sus pisadas
su exceso material su piel colgante
su proyecto de cuerpo indecoroso
los dientes de marfil que le crecían
las flores que salían de sus pechos
las aguas detenidas de sus ojos
la espesa lentitud de su excremento...

No somos santos

Mis santos no me explican nada
a todos les prendo velas
indiscrimi-nadas
en todos pongo toda la fe que tengo
les creo todo lo que no me dicen
porque tampoco me dicen nada
son santos de yeso en su mayoría
los he pintado yo mismo
los bautizo en secreto
los he nombrado con otros nombres de santos
y he generado con ellos un complejo sistema de intercambios
sensibles
llenos de misticismo no tan barato
y siguen los días pasando...

Optimismo hermético

Me hablas?
Le pongo candado al mundo?
cerrojo sucio?
lleno de libido el sueño encerrado
y lo echo a volar sin sentido?
Me pongo triste y vuelo para que tú te extiendas
también
y ambos creamos en algo definitivo?
Por fin, porque no existe
porque el tiempo viene lentamente
el sueño
se hace de pedazos puros
el único triunfo posible es morirse...