No hay belleza en el hoyo del reloj
pero hay hambre y hay pan
y todas ellas, las bellas recorren la cintura del sentido
pululando que no es lo mismo que pololear
habiendo sido dicho el bigban
la misma luna el mismo sueño herido
el mismo plano de la realidad
Entonces no comer era más puro
la más pura de las protestadas, la más pateaperros
no hay sentido
la más lunasensible
la más angina de pecho y devoradora devora sueños
Por eso tanto tiempo cabe en los bolsillos
sobre todo sobre todo el tiempo muerto
la especie de ceniza del tiempo
la que cae de las bocas chulas cuando el beso
deja su cenicero semiabierto....
Las mandas, los excesos, las vacunas,
esas cosas que sobran sin palabras
los mismos, los azules, los incendios que no tienen
medida
que se salen del corazón y buscan
rápidamente
un centro
que abrir
de donde sacar sangre seca
y humo y luego
gira la boca en el mismo sentido
hacia la misma muerte
donde todos los muertos beben
su pasado
y pasean perros...
