Campaña

Se hunden los entramados
los jefes empiezan a soñar
con muertos
las fábricas despiden
olor de semejanzas
que confunden los sentidos
con papeles
sino con pieles aporcelanadas
espantosas como la piel del monstruo
venidero
la piel de oveja, la piel de caballo de troya
antigua de tanto ir y venir de boca en boca
con la traición quemando la lengua
con la lengua partiendo la realidad como si fueran hojas
un poco estériles como se escribe la borradura
la borra que asquea en el concho del mundo
conchatumadre
no sé cómo llamar a tus especies cuando vienes
echando semen por la boca
con tus víboras que pronuncian
tus cantitos sin alma
y luego te veo invocar
a los pequeños héroes del mundo
que dices admirar
y me dan ganas de haber sido sordo
de madre y de padre
sordo de corazón, sordo de futuro
para no saber para no oir
para no hablar para no haber de dónde
sacarte la chucha como te lo mereces...