Mal cálculo

Ponerme a contar palomas y echar chuchadas en medio de la placita
de la concordia
debe ser una de mis mejores actividades imaginarias
Y eso que no me han visto besando sombras
buscando en la basura un beso que alguna vez boté por triste
o simplemente por despechado y porque pensaba
que muchos besos de mas vendrían por la mañana---

El menos-turbador

El menos-turbador
apenas sabe cuánto debería gastar para el placer
apenas tiene números en los bolsillos
y no le alcanza para más que menos
por eso hace rendir sus desapariciones
saca partido de morirse un poco
pero como no sabe no sangra no eyacula no hace girar ningún número
en la tómbola de la existencia
no sabe ganarse los porotos
no apela a ningún grado a ningún logro
todo lo pierde en desapariciones que frente al espejo
parecen placenteras por inmensas...

Ella

No sabes lo que supo
no tienes ni una idea de sus sombras
no entiendes donde anduvo antes de irse
qué mierda le pasó a sus cicatrices...
Por eso pones huevos donde anduvo
llenas de signos su sentido solo, su círculo dibujas
con tiza imaginaria
le pones peso al vuelo de los pájaros
para que no se lleven su escritura tenue
y pese de algún modo y siga viva en números y huellas
aunque los pájaros recién se hayan salido de su centro
y vuelen tibios llenos de su tibieza...

Lluvia

La lluvia vino a mí

como a silencios

dejando mordeduras invisibles

soltando sin sentido silabitas

sin saliva

Sin sentidos todos como acumulaciones

y cartas que se iban borrando a lágrimas sin memoria

con paranoia y con dedicatorias románticas

a la madre a la más ausente de las irreales

a la más cruel de las totalitarias

No sé qué más decir

la lluvia borraba con ahínco todas las letras dulces que puse

en las hojitas amargamente blancas

la lluvia se encargó de comerse el calendario

de borrar el número del año, el patronímico de mi desilusión

la sensación de amor que habló en mi vientre

cuando te dije amor

está lloviendo...

Popeye

Popeye se murió sin lugar donde viajar

sin centrífuga

con sus pantalones vinagres

con sus viajes sin tener

donde escribirlos

sin su tinta somnolienta

con su sonrisa sucia

con sus paños menores

no sé si cualquiera

podría soportar a popeye

Yo solo lo aguanto por que es ergonomista

y puede soportar

que lo escupan cien veces

y todas las veces

sin excepción

sigue estando y no sé cómo se llama eso...

pero me intriga...

Carne

Cuando se pasa la lengua por la sal

duele el silencio

pero el ser no duele

Cuando después de amar

duele saber

sigue doliendo el nombre

y sin embargo

después se sabe por sí mismo

y sigue solo

Cuando de tiempo en tiempo

algo se supo

sigue como memoria el tiempo muerto

como si sílabas se repitieran sordas

como si el tiempo se supiera

a sí mismo

como si soledad se repartiera sola...

Misticismo de la pena

La pena debería haber saltado por la borda…
Debería haber ido vestida de silencio
Y dignamente
Haber desaparecido para nosotros
Como la novia que se va con otro
Y muere sin ser nombrada
Solo porque el orgullo es hondo
Y la sangre sobra
Y porque hay cosas demasiado agrias para ser dichas


1996