Luto posible

por qué los motivos no dejan de insistir y dejan de podrirse en masas silenciosas?
Me veo abriendo llaves infinitas, usos que jamás lograré volcar sobre bocas. Me veo deprimiendo entre números vacíos toda una matemática
indecorosa.
La obscena escena muerta que pasa por teatros vacíos y repite
un lento, purulento, lentísimo silencio
deja impresión de sangre, como boca besada
como pluma preciosa o espuma dolorosa. Me dejo llevar volando, me veo morir abriendo
las llaves, las tumbas, los horarios del último que muere
y nos sigue doliendo...

Nobleza obliga

Las palabras se suicidan de maneras muy torpes
La última que vi saltó de un sueño
como un osado marinero sordo
como un lerdo epifenómeno borracho
Los tres tristes tigres dejaron
de comer trigo
y las anchas alamedas se llenaron de imposibilidades cívicas
como discusiones que versaban sobre el color de las micros
o la apariencia que tenía el último pelafustán del fútbol

beso

En la arquitectura sorda del beso
hay miel sombría
unas gotas resbalosas de entusiasmo
que se lanzan desde el séptimo sentido al quinto piso
y suben como espuma mística en secreto como espasmo
en resumen un goteo misterioso se funde en lenguas
de antigua data
y chorrean una esperma mineral llena de sed
hecha de sed y origen y sentido en espiral que corre como llave abierta

Notas de un Septiembre negruzco

Miserabílicos fantasiosos que andan arrojando plumas,
poetas a las puertas del cielo jocosos,
mocosos de risa fácil
fácilmente invisibles o irrefrenables seres de espuma de chicha
que salen a flotar al sol como vampiros
y se confunden con soldados, con enfermedades venéreas
con cadáveres de perro que luego se condensan con asados
con morfina que flota en la superficie del alma
saldando cuentas impagas, remolinos de lujuria estúpida
brillante colgante bicentenaria
idiotez alegre que brota como la sangre de los caídos
la sangre idiota de los muchísimos borrachos que somos, que fuimos
que seguiremos siendo como bovinos insulares y dependientes
de la boca negra del lobo que nos está comiendo hace siglos...

Por qué no me sorprendes
desnuda y vas más allá y me traes el hilo de ese límite
y vaciamos el estómago soñando con serpientes
como cuando tú me alcanzabas respirando en el aire
y luego caíamos hacia abajo, hacia adentro según se mirara
Por qué no me abres el principio del vértigo y multiplicamos el pan
y hacemos pescado con crema
y multiplicamos más aún la tarde y los milagros vuelen perseguidos
por los santos y en eso pescamos un santo también
y lo cocinamos
y así pasamos un día definitivo imposible?

happy hour

Entre fotocopiadoras
y facturas pendientes
y un café de mala madre
que hace gritar al hígado
una mujer de sobra mira al hombre
que luce una corbata que no combina
con nada
y en esa mirada hay huellas
de dudosa procedencia
y una carnal disposición que huele
a happy hour

Hambre

Dejar un texto escrito en el silencio
y esperar que se lo coman las hormigas
luego sentir que dice lo que jamás
lo que vio nacer un pulso, lo que nunca
y en resumen, arrodillado como un ruego
abrió la marca de una economía muerta
y dejó hijos con hambre en cada letra
sin continuar, sin permitir que los sentidos
se poblaran
pasando hambre de lenguaje
que es la más feroz de todas en el fondo
porque hambre de lenguaje es hambre de cuerpo
y hambre de cuerpo es en definitiva hambre en definitiva....