El problema de los qualia

En el principio era el verbo diarreico. No había correo electrónico ni lapices ni papel higiénico. No había dónde anotar los restos de muerte que quedaban atrapados en los dientes, no había caso, ni ley ni crepúsculo donde amanecerse...

No había erudición, solo una búsqueda ciega, estúpida, llena de sonrisitas asombradas ante cualquier estrella fugaz, ante cualquier constelación. Ante cualquier trastorno lunar, una exclamación salía de la boca como un borbotón de espuma. No había remitente, ni pedazo. El significante era imposible también, la mujer amada era imposible. Uno corría por el número, se resbalaba del sentido, rozaba una pezonera llena de estalactitas, sacaba leche de algún sujeto maternatoso, sedimentoso en los matorrales donde la abeja copuleteaba con sus lanzetas y daba hijos multiplicados inconsistentes inconsecuentes inconscientes, el semen no tenía nombre, no había río, no había paternidad, no había misa, ni mezcla ni pensamiento donde quedarse. Todo corría como ríos de nombres ciegos, como anonimias llenas de sed sin ser...

Guiño

Algunos sabuesos que saben a tristes
anotan sus sílabas pedantes
en huesos husmeados
por miles de perros

Ahí dejan su pretensión
lingüistica
su babosa prosapia anónima
su incógnita invisible, su desafío inútil
en fin, su simbólica precariedad
que ni siquiera da
para un discurso...

Suele suceder
que los perros que buscan un amo
intentan balbucear algunas letras
Buscan algunos nombres que decir
saben algunos datos vagos y maldicen en las sombras
como perras pedigüeñas...

Trauma

Las frutillas
rubicundas
que se escriben con silencio
y manchan los labios vacíos

y lamen los tontos hambrientos...

Son secretos
que bajo los pantalones
de los indefensos
estallan en meses azules

y dejan recuerdos horrendos...

Lee,
cariño triste, la carta
despacio de modo
que tus letritas y mis letritas ramplonas
diente con diente
choquen
desmoronándose

Lee como si fueras a desangrarte
y fácilmente se abrieran los silabarios
en los cerebros de los anónimos

Lee como hace tiempo tú misma me lo dijiste
buscando que la presión de las vocecillas en tus oídos
brille, buscando que quepan métricas sucias
en melodías puras, ardiendo en la lengua un metal
guiado por el sonido
chasqueando la lengua llena de luna
salada
abriendo la puerta roja
de tus congéneres...

Lee apuntando con la mirada
un órgano
lee buscando la bastardilla ciega
apretando un pulso
echándole leña a tu corazón caliente
dejando que desesperen tus combustiones
ajándote, imaginándote que la espuma
que tienes en la boca
baje hasta ese panal que desarrollas
en la hondonada...

Disfraces

Como si no fuera difícil ya
andar por el mundo arrastrando el poncho
Mirarse en el espejo transfigurado y desfigurarse según sea la comida
que pudiste
Como si no fuera difícil
perder el hilo de la conversación, convertirse en un monstruo
al perder la sílaba que cabía en la brillante y sentimental
carta de desilusión que escribiste
en secreto, buscando que no miraran tus menudencias
y al mismo tiempo mostrándolas
orgulloso....

Cómo no va a ser difícil comprender
que bajo la capa de caspa que tú amparabas
en la cabeza sensible llena de ideas
había un disparate ya disparado
y una hemorragia suave silencio abajo
venía para instalarse en tus permanencias...

Tinto

El síntoma
el cadáver
y el tinto

Solo los tres ahí, conmigo.
Miro al tinto y me tomo el cadáver
¿Qué haré conmigo mismo
ahí conmigo tantas veces más?
De tres en tres cuento el reloj desnudo
el tiempo, el síntoma, el cadáver temporario
y no hay tinto...

Me tomé el síntoma
y se acabó el tinto
pero aún hay cadáver

Y yo lo sigo viendo ahí mortal, al muerto
pendiente o pensativo y alucinativo
o definitorio
Algo así como una estatuilla de cera perceptual
y la sed me lleva nuevamente a delirar
por eso ahora hay síntoma, cadáver y carabinero

Sin tinto
y todos confabulan
y todos sufren
y todos se esfuman
lentamente y sin estimularse mutuamente...

Celebración

Los invisibles y los investidos rajan sus túnicas
y por debajo hasta sus pieles
entonces beben vino y otras sustancias
tensas
que vuelcan el corazón
y los pensamientos ofrecen tulipanes asquerosos
al dolor que ofrece al sentimiento
algunos invitados melancólicos
Todos a esas alturas tan ebrios
que no alcanzan a distinguir los venenos
de algunos que se introducen esquirlas en la nariz
y sangran bótox