Valdivia

Quizás hay que andar kilómetros de belleza
para obtener un poco de sosiego
quizás el pan de dios es caro
es posible
que los idealesl no abunden
puede ser que la paz
sea una puta
yo no sé dónde buscar
el sitio exacto
pero Valdivia podría parecérsele...

La palabra

Se me ocurrió dejar una palabra
sin su apariencia
en su penumbra sola
para saber con quién y cómo
se comunicaría
quien le diría su única palabra
en quién consumiría su sortilegio triste

y estuvo ahí la bruta
como piedra
meses
cuartos menguantes completos
columnas cronológicas con pubis
pequeños
triangulares
arqueológicos...

Estuvo ahí la bruta
como abeja
insistiendo en su muerte solitaria
sin rodearse de amigas
subsumidas...

La tuve que botar a la basura
por híbrida
por solitaria
y mustia...

Me tuve que callar por imposible
por tenue
por desaparecido...

Beso de sal

Beso de sal
me sabe a tan profundas
cosas impregnadas
desde la más lejana tumba que conozco
hasta el más insignificante de los muertos
Me sabe a tantas ganas
tantos sábados azules
me sabe a tantos seres que se fueron volando sin sentido
y por qué tantas ganas
tan azules los cigarros, tan muertos los caminos
tan pálidas las bocas amanecidas que besé
por qué si no teníamos corazón
nos inundamos tanto....

Abril 2002

Comentarios a tu pureza de última hora

No es triste...
simplemente se trata de tu sombra
proyectada en cuantos cines se derrumben
como una fría manera de recuerdo...

La imagen puta donde todos tienen algo que decir
hoy dice nada
todos tienen sueño
todos están ocupados en otra cosa
y suelen ser bilingues a esta hora
los que jamás ocuparon su sentido

No se trata de tristeza
es más bien una especie
de ignorancia
una tensión terrible un sueño sordo
que sigue depositando sus huevos granulares...

Espero que tú sepas también de que se trata
y que repases alguna vez al año
la cantidad de promesas que me hiciste
con las mismas palabras que hoy te lavas
gastadas ya sin nada de color
arrugadas y húmedas
sensibles pero exactas a esta hora...

Ejercicio del verbo

Mariposas muertas
son
imágenes de arder
como ayer
es esqueleto
de permanecer
El verbo transita por carnes
imposibles
se viste de placer
sueña con ser
el verbo el que se viste de corbata
y baja al corazón de los sucesos
y mira por si quedan restos en los sueños
con que mirar el futuro transitivo....

O-caso

En medio del océano del mundo

yo pienso en cómo transformarme en páramo

no tengo otra cosa en la lengua

solo besos

no tengo palabras ni esposas ni espumas enumeradas

no tengo hijos, no tengo estaciones sentidas ni memorias guardadas en el frasco

no tengo número ni premios ni condecoraciones solo sílabas enlazadas al tiempo

irresolublemente pálidas

como todos los intentos del ocaso

por parecérseme un poco

apenas sostenido un poco tenue

quizás también terriblemente solo....

ecimal escrito sin d una noche a medio filo

Lo que se gana no se siente

en ningún hueso

y todos los huesos mueren por lo mismo

después de los besos arrumbados en el sótano de la alegría

No hay grieta posible gritan los ángeles

a veces no se entiende como son las estaciones

a veces no se sabe solamente

no se puede no se tiene cómo

el dolor es una sombra satelital

puesta en sentido contrario al sueldo

No se sabe cómo mendigar

a nadie le enseñaron a pedir

no hay amor que alcance

no hay película eterna por lo demás

sería terriblemente fome...

Yo no sé por qué el silencio sabe a sombra

no sé por qué las cosas no calzan

porque los números sobran

por eso la necesidad del decimal

y todas las sumatorias que no existen

y pareciera que todo es espejismo

cuando el diablo justo

en su ademán sensible

mete la cola y todo se echa a perder

y todo parece como decoración de restoran...