Tajada

Me quieres inquirir?
le pregunté silbando como cayéndome del margen
me quieres silbar? le quise decir al oído borrándome las imágenes del corazón
porque después de todo yo mismo quería
dejar de quererla en el acto, sin revolución
actuarla como apagándola de un clic
vencerla sin oponer resistencia en ella, desde siempre
como un solo núcleo hacerla desdecirse impávida
en cenizas como cuando se apagan soles enteros
en medio de atardeceres torpes, como cuando los soles
van al matadero, al atolladero al refinadero
y en el filo de las preguntas que se hacen sin pensar
uno mismo termina metiendo el cuchillo en el fondo de ella
destripándola sin sentido, arrepintiéndose del tajo para siempre...

Abaco

Dos años de
cosas que se derraman
en sostenidas funciones de barman borracho
dos silenciosas, agudas formaciones tumorales
en la boca ácida del cantante alemán
Dos tendencias contrapuestas en un choque de trenes
que ninguno de los que se amaba
esperó.

Tres informes que no tienen propósito
dos divorcios, cuatro gatos muertos en taxidermia
un sonámbulo que nunca se despierta y sigue vivo.

Y bueno, para qué me morí con el computador prendido?

Ar-jo-jo-na

Me gustan las mujeres sin perfil, las que pasan jamás de lado
las que no tienen fondo pero van recogiendo espuma,
las definitivas pero que no lo parecen

Estas pequeñas, informes masas virgenes que flotan en el agua
vegetativa y luego crecen posiciones, pezones, largas uñas incrustadas en la herida
en la babeante saliva del invierno
que brilla como un muerto

y dejan de ser virgenes en sabados violentos, pero despues despiertan ciegas, mudas, húmedas de tanto macerarse en agua de antiguedad
esas que son insólitas inmundas, sucias como perlas esperadas en la boca del centro del invierno
el agua crece en ellas, luego, multiplican un número incierto...

Google

Las medias atravesadas por cangrejos,
los agujeros traspasados por pústulas de aire
el fondo hipermétrope
el ahogo insular
el ápice el pasado el cíclope que muerde
que mierda
el automovil que no tiene leña
el gas sin ser que traspasó dos muertes el año pasado
y mató a un carabinero de costado
el alfabeto sin alfabetismo
el analfabeta sin ley, sin nada que leer, sin tejido
el anacoreta el paroxismo el panteón sin abejas, sin ojos
sin muertos sinnumeros que se quedó sin mujeres sin labios sin ceros sin abandonos sin tiendo
entonces
tanto tiempo

Los pervertidos

Ellos que se abrazan
saben que la h no se pronuncia
y se la pasan por las bocas comunicándose un silencio
espantoso, una oquedad
llena de fisuras por donde las letras caen
formando una dentadura

Aunque sea

Me quería quedar con la mano dormida
a media luz
sabiendo que las orugas crecen como las pupilas
en la oscuridad
y desnudan su obscenidad sagrada
como orugas como pupilas reventógenas, artrósicas
sacadas de un lenguaje viejo como la medicina de los órganos que sangran
flotando en formol